Vida de expatriado
Foto em destaque: Valentina Volavia, Foto: Fin Fahey
Parte do dia do matador na série narrativa Vida de um expatriado.
6:00 da Manhã
Meu dia começa com o alarme tocando alto. Coloco as cobertas do edredom ainda mais firmemente sobre meus ouvidos. É domingo, mas preciso ir à biblioteca. Minha mãe, que me acompanhou de Calcutá a Londres, voltou hoje para casa.
Às sete, saio da cama, escovo os dentes e verifico minha mochila. Carteira, cheque. Caderno, cheque. Cartão de ostra, cheque. Documento do seminário, verifique. Bom, tudo que eu preciso. Antes de sair, preciso tomar café da manhã. Eu tenho o hábito de pular o café da manhã e não tenho absolutamente nenhuma intenção de desmaiar no meio da manhã.
Sento-me na minha cama e começo a comer uma banana e um pain au chocolat, que é apenas um nome sofisticado para um croissant cheio de chocolate. Estou desejando um café da manhã caseiro, mas percebo que isso não vai acontecer em muito tempo, considerando os fatos de que não voltarei para casa e não sei cozinhar.
8:30 da manhã
Pronto para sair, mesmo que eu esteja com os olhos grogue e com um pouco de sono. Tenho que devolver um livro à biblioteca da universidade e estremeço ao pensar nas multas que se acumularão se não o devolver a tempo. Em Calcutá, meu pai sempre me provocava sobre minha personalidade super-ansiosa.
Meu trajeto de pedestres leva meia hora. Ando em direção aos grandes edifícios de concreto cinza que agora são um terreno familiar, e meu primeiro porto de escala é a biblioteca da universidade.
9:00 da manhã
Das 9h às 13h, meu tempo é gasto na biblioteca. O site da universidade enfatiza a necessidade de “auto-estudo”. Vejo milhares de estudantes estudando livros e laptops, escrevendo anotações ou deitados em pufes, tentando ler. Mesmo não conhecendo ninguém, quase sinto solidariedade com eles.
Biblioteca LSE, Foto: Mark Kobayashi-Hillary
14:00
Percebo que estou com fome e saio para uma pausa para o almoço. Sentado em um banco do parque, vejo pedaços de alface espalhados e manchas de café. Alguém amassado Tetra Pak está deitado no chão.
Embora chova ocasionalmente nesta época do ano, há sempre uma agradável rajada de vento: nada que um xale ou cardigã quente não possa suportar. Este parque, na rua Sardenha, fica muito perto da universidade. Costumo me encontrar no parque, sanduíche Subway em uma mão e mochila laranja na outra.
Uma cobertura de folhas de bordo verde, amarela e laranja flamejante decoram os bancos de madeira. Pego uma grande folha verde e a examino. Enquanto olho por suas veias, a folha parece viva.
14:30
Precisando de uma soneca, volto para os corredores da residência. Eu andei bastante, anotando e lendo. Mesmo enquanto estou dormindo, consigo ouvir o som de carros zunindo debaixo da minha janela.
16:00
Minha colega de apartamento chinesa, Sui * entra. Enquanto ela me conta sobre seu dia na universidade, eu coloco a chaleira elétrica para nos preparar chá de limão e gengibre. Sentamos e conversamos sobre cultura, universidade, nossas crenças religiosas e espirituais. A conversa dá uma reviravolta quando começamos a conversar sobre garotos bonitos em nossa classe.
Comendo sozinha, a estranheza da situação me atinge. Eu estava reclamando de ter sido sufocado em Calcutá e agora estou morrendo de vontade de conhecer alguém, qualquer um que faça perguntas intrusivas, seja super amigável e autoritário.
18:00
Eu respondo e-mails, converso com meus pais no Skype, falo com meus avós e digo olá para meu cachorro. Meu cachorro lambe a tela do computador do meu pai em apreciação e prazer. Quase esqueço que estou longe de casa, longe do barulho e barulho de Kolkata, em uma cidade estranha que ainda não me abraçou.
18:30
Quando desço para jantar, vejo muitos rostos na sala de jantar ainda desconhecidos. Algumas pessoas, como eu, estão sentadas sozinhas. Outros estão sentados com os amigos e conversando discretamente. Na minha cabeça, penso em como seria diferente uma conversa na mesa de jantar em Calcutá com meus amigos: alto, barulhento e cheio de risadinhas.
Comendo sozinha, a estranheza da situação me atinge. Eu estava reclamando de ter sido sufocado em Calcutá e agora estou morrendo de vontade de conhecer alguém, qualquer um que faça perguntas intrusivas, seja super amigável e autoritário. Sinto falta dos aborrecimentos sutis que estão inextricavelmente ligados à minha cidade natal.
Não estou em Londres há tempo suficiente para conhecer os rituais do jantar.
