Meditação + Espiritualidade
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Robert Hirschfield conta sua interação inesperada na Índia.
Vendo meu primeiro monge infantil em Bodh Gaya, penso: Muito bem! Comece cedo e você terá uma mente como um espaço livre antes da puberdade. Não é como a mente que balança diante de você, disposta a colher qualquer cereja da árvore espiritual, esperando que ela tenha gosto de libertação. Uma palavra grande demais para você. Para mim também. Mas não estou convencido disso, embora goste de fingir o contrário.
Alguma coisa interior alerta você para a minha presença. Você se curva, uma pequena fruta açafrão raspa o chão quente.
Você me acena. Você é de?
"América", eu digo. "E você?"
"Bangladesh."
Um monge com uma camiseta de açafrão está nos observando de perto do lado oposto da borda. Um pássaro pai berrante, de olho nas coisas.
"Meu professor", você diz. Professor sorri. Você me diz seu nome: Atish. "Há também outro garoto que é monge: Siddharta."
"Conte-me sobre sua prática de meditação?"
“Eu sigo a respiração. Essa é a minha prática. Inspire, eu sei. Expire, eu sei.
Você está abrindo a boca de Siddharta e estou pensando que tudo pode acontecer em qualquer lugar deste mundo.
Você fecha os olhos e medita por mim, como se estivesse demonstrando um aparelho. Estou impressionado com a forma como você se deixa levar pelos sem forma. Deixo que fotografem os peregrinos coletando como formigas ao redor dos stupas. Quando volto, você está com seu professor e outro garoto de açafrão, que considero ser Siddharta.
"Você pode nos ajudar?", Você pergunta.
Onde eu ouvi essas palavras antes? Não aqui, certamente, à sombra da árvore Bodhi. Você está abrindo a boca de Siddharta e estou pensando que tudo pode acontecer em qualquer lugar deste mundo. Você está apontando para um osso saindo da escuridão de uma gengiva afetada.
“Ele precisa de uma operação. Você pode pagar pela operação?
O professor insere seus próprios dedos na boca do garoto, como se quisesse ressaltar a gravidade de sua condição. Sou catapultado do meu papel imaginado como companheiro espiritual para o seu papel imaginado para mim como benfeitor de passagem.
Um pouco decadente, talvez, mas que diabos? Acho seu estereótipo um insulto, Atish. Eu prefiro o meu. Igualmente idiota, mas de alguma forma mais fofa.
Eu digo "não" seis ou sete vezes em rápida sucessão, como um daqueles pistoleiros enlouquecidos nos filmes cujo amante estava realmente pedindo por isso.
Eu me viro e vou embora.
Amanhã de manhã. Estarei aqui esperando por você”, você diz, ainda vendo alguma esperança em nosso relacionamento. Você é tão bom quanto sua palavra. Sensível ao meu desânimo de ontem, você começa me perguntando sobre a comida, o quarto, o pessoal do Instituto Raiz onde estou hospedado. Eu te dou minhas respostas, pesadas como pedras de pedreira.
"OK, não dinheiro para uma operação, mas você pode me comprar uma mochila nova?"
Você me mostra o antigo. Está desgastado. Você é um contemplativo insistente. Eu ouço alguém que não seja o meu eu que resiste, limpando a garganta.
"OK, eu comprarei uma bolsa para você."
