Bares + Vida noturna
Turistas australianos surgem em uma blitz de última hora para conquistar sua fortaleza balinesa. As forças locais enfrentam uma resistência guerrilheira de álcool e prostituição no meio da noite. As linhas de frente de um campo de batalha foram desperdiçadas.
Duas horas da manhã, camiseta regata Bloody Bintang na calçada. A invasão continua. Selvagem. Ímpios. O ataque frontal completo da convenção ocidental. Fecho os olhos e aponto a câmera.
Nas ruas, os povos indígenas mal parecem resistir. Abatido pela audácia grosseira de seus agressores estrangeiros. Mas no fundo dos becos das catacumbas e dos fundos dos andares pegajosos, suas táticas de guerrilha exigem um preço horrível. O povo balinês repeliu dezenas de invasões no último século. A batalha da praia de Kuta é apenas mais um ponto no tecido ensopado de sangue de sua resistência duradoura.
Esta é a minha primeira experiência na linha de frente. Eu não estava preparado para o que enfrentaria aqui. Jovens derramando suas entranhas na calçada. A matéria cerebral explodiu nas paredes do banheiro. O karaokê grita. A festa da bolha germicida. O horror. Você precisa fazer amizade com ele, mesmo que isso lhe dê um ombro áspero passando nas escadas. É apenas esteróides, meu amigo. Sorria, antes que uma briga comece.
Eu estava estacionado na pacata vila de Canggu, onde os combates continuam limitados a uma pequena incursão russa que mal consegue violar a linha tuguesa. Kooks. Descolados. Amadores. Eu já havia liberado vistos para visitar os distritos ocupados de Bukit e Ubud, mas as ruas hostis de Kuta estavam acima do meu salário. Muito quente. Perigoso demais. Muito desperdiçado.
A tentação foi demais.
Atravessar as barricadas de trânsito é apenas uma questão de paciência. Quando meu táxi ficou atolado no trânsito do perímetro, continuei a pé. Marchando silenciosamente entre os atiradores de mão e as patrulhas dos DVDs até que o conflito tecnológico da música bombardeira ficou ensurdecedor. Corpos estavam espalhados pelas ruas, uniformizados em suas camisetas brancas e cabelos trançados. A invasão de “estudantes” estava a todo vapor, com delinqüentes australianos recém-formados correndo furiosos com a população local. Efedrina. Psilocibina. Testosterona Surgindo como uma praga de gafanhotos. Holocausto de seu próprio futuro sombrio.
De volta para além do karaokê, gritando fósforos a bordo do destruidor afundado chamado “The Bounty”, encontrei um esquadrão de companheiros enérgicos presos ao chão de uma festa de bolhas germicidas. Eles foram atingidos com força pela explosão de ataques de Arak e estavam se contorcendo na espuma como porcos estripados, segurando seus copos de canudinho adulto na histeria e no delírio. Sem uma única fêmea à vista para salvá-los, eles tinham apenas seus companheiros suados a quem se agarrar. Seus delírios de masculinidade. Não que haja algo errado com isso, mas hoje à noite eu mal podia assistir.
Tais artifícios são típicos da resistência, atraindo empresas de invasores zelosos através do limiar com forragens engaioladas e depois caindo sobre eles com suco de selva napalm até serem engolidos pelo labirinto de luz pulsante e som entorpecedor. O ataque é brutal. Bebidas especiais de luz negra. Raios laser, dançarinos sensuais. Eles estão sendo despedaçados e nem sabem disso.
Por um momento, ignoro minha objetividade jornalística e aceno para a saída. Os insurgentes presos apenas acenam de volta com alegria doentia. Acenando com a batida de “Gangnam Style”. Almas perdidas. Envolto em bolhas tóxicas. Eles serão enterrados naquelas camisolas.
Emocionada por tantas cenas trágicas, retiro-me para o acampamento em um hotel à beira-mar. Causas acumulam-se na cruel luz do amanhecer. Uma triagem improvisada geme ao lado da piscina, com Bintangs mornos e macarrão de um dia para os feridos. Os atendentes locais fazem oferendas cerimoniais à luz do amanhecer, mas os deuses estão rindo dos cogumelos.
Não há salvação lá. Os atendentes derramam galão sobre galão de cloro abrasivo na piscina de águas cinzas e os clientes queimados por sangue mal se encolhem. Fantasmas. Zumbis. Baixas. Eu assisto um caracol rastejar ao longo da borda de uma navalha. Esse é o meu sonho. Esse é o meu pesadelo.
Fora do recinto do hotel, a Praia da Batalha de Kuta continua.
