Viagem
Foto: Drab Makyo / Outras fotos por autor.
Greg Banecker encontra uma experiência meditativa fechando os olhos.
MINHA PRIMEIRA experiência tradicional em casa de chá veio a meio quarteirão da trilha turística, por um caminho de paralelepípedos em Jeonju, Coréia do Sul. Fui imediatamente fisgado e retornei várias vezes. Na minha última viagem, decidi fechar os olhos. Eu queria ver o que aconteceria.
O cheiro
O doce e quente almíscar do sândalo ardente. Uma respiração profunda arde, mas apenas um pouco. Detecto outros aromas como cheirar um bom vinho. Ele permanece. Sempre. Como se esse fosse o estado natural do ar. Açúcar mascavo. Seca. Maconha.
Um cheiro úmido de chá embebido inalou esporadicamente. O cheiro de calma e um buquê floral indescritível escondido nas plumas. Está lá. Isso existe. Mas apenas na ponta do meu nariz antes que ele evapore no ambiente. É uma essência. É um mito.
O resíduo de secura. A composição de chás. Frutas. Flores. Ervas. Partículas ressecadas carregadas - pela fumaça de sândalo e pelo vapor do chá, pelo perfume limpo do meu anfitrião e pelo odor das minhas meias - até o nariz. Isso me lembra de casa.
Esse cheiro quando eu costumava abrir a despensa.
O som
Música. Fraco, mas distinto. Vergonhosamente, penso em filmes de Kung-Fu. O profundo e ressonante grunhido de um gongo dirigindo uma névoa enevoada. O vento agudo de um cano de bambu lentamente o leva para longe, revelando um mosteiro remoto e sonolento que desperta apenas com as delicadas vibrações de cordas arrancadas.
E então o movimento do ar. Espanta espíritos. Ondas de água. Corpos tremem. Eu poderia estar em qualquer lugar …
- Uma biblioteca: sussurros abafados. Passos cautelosos. Goles furtivos.
- Uma floresta: Água corrente. Balançando galhos. Insetos zumbindo.
- Uma cozinha: Clinking china. Ferver líquido. Queima de gás.
Mas talvez o mais importante seja o que não consigo ouvir. Não muito longe da avenida principal, não há táxis buzinando. Nenhuma linguagem que não seja minha. Não há multidões avassaladoras. Sem mapas amassados, sem vendedores ambulantes, sem cliques na câmera. O som aqui é orgânico. Nascido de uma respiração, uma batida, uma brisa. Lá fora, ele invade, mas aqui é convidado - e a lista de convidados é exclusiva.
Apesar de tudo isso, se eu ouvir muito de perto, eu posso ouvir … quieto.
O toque
A superfície lisa e lixada das mesas de bordo. Suas falhas. Ilhas ásperas. Divots. Um buraco no porta-malas. A borda sinuosa parece um litoral, bonito em suas imperfeições.
A pequena tigela de cerâmica. (Surpreendentemente pequeno.) Sou um gigante na hora do chá. Embora ainda detenha poder sobre mim. Eu aqueço minhas mãos nele. (Amaldiçoe o calor que diminui lentamente. Nada dura.)
Sem os sapatos e os sentidos afiados, posso realmente sentir minhas meias. Sinta a brisa fluindo através deles e entre os dedos dos pés, que repousam rigidamente no chão duro.
Eu tomo um gole. Está quase muito quente … mas está certo. Caso contrário, não haveria aquele choque de calor. Uma dose de uísque. Um choque elétrico. Mais um gole. Mais um sentimento.
Meus seios se limpando.
O gosto
O ar tem um sabor. Semelhante ao sabor das agulhas de pinheiro ou canela, é a personificação saborosa de seu cheiro. Caduca. Terrestre. Crisp. Sinto uma certa adstringência. O sabor oco da secura - apenas extinto pelo que eu supostamente vim aqui.
O chá.
Tem um gosto estranho de legumes cozidos no vapor, embora com um sabor abreviado. Como lamber a superfície cerosa de uma pimenta em vez de mordê-la. Ou chiclete momentos antes do sabor expirar. Subjugado pela diluição e ainda aprimorado pelo calor, é um momento indesejável, mas o próximo é intrigante em sua inesperada.
Eu não pediria este copo novamente, mas agora … está perfeito.
