Cannabis + Drugs
Jordan Mounteer sai para uma noite na cidade e se encontra na infame Rota 36.
Eu só ouvia falar dele, como uma nota de rodapé em uma conversa ouvida. Nada específico. Um local fantasma. Rota 36.
Às 9:30, deixei meu albergue, passei por fileiras de barbearias, cortando cabelos como doces baratos, esquivando-me dos clientes do mercado noturno a caminho do Brittania Pub, na rua principal de Calacoto. Amit estava me esperando lá e me indicou um estande onde sua namorada, Natalie, e três outras pessoas de sua comitiva estavam sentadas bebendo canecas grandes. A jaqueta de couro de Natalie rangeu para mim quando ela acenou, seus ângulos brilhantes pegando a luz das velas na mesa. O braço de Amit, jogado sobre o ombro, parecia outro de seus acessórios.
Hoje cedo, eu conheci Amit e Natalie entre uma dúzia de outros mochileiros israelenses andando de bicicleta pela Estrada da Morte - os Yungas do Norte, que se conectam à cidade na selva de Coroico, na fronteira da bacia amazônica. Ele e alguns de seus amigos estavam indo para a Rota 36 naquela noite e me convidaram. Eu ainda não tinha ideia de onde ou o que era, e não tive a oportunidade de perguntar.
Os olhos negros de Amit se arregalaram para mim como bolhas no limiar deles. O tempero da loção pós-barba levantou-se com ele quando ele levantou a mão. "Ele fez isso! Eu estava ficando preocupada, estava dizendo para Natalie, deveríamos sair e encontrá-lo. O que você bebe?"
"Russo negro"
"Russo negro, chegando", disse ele, e caminhou até o bar.
O israelense alto e magro ao lado de Natalie balançou a cabeça para mim, a mancha de lápis de um bigode se contorcendo enquanto ele tentava sorrir.
Sou Jarib. Você gosta de correr, meu amigo?”Ele perguntou.
“Este pub, é onde os Hash House Harriers se encontram. Você conhece eles? Natalie interrompeu. “Você deve tê-los no Canadá. Eles vão correr hoje à noite, mas você não precisa. Estou tão dolorida por andar de bicicleta que nem consigo subir escadas, só vou andar.”
Em quase todos os países, você pode encontrar um "hash" - um capítulo - dos Harriers. Sua premissa combina três atividades fundamentais: socializar, beber e correr. Um membro do clube, a “lebre”, deixa um rastro de papel ou pistas que levam à próxima pista, e assim por diante, liderando um grupo alegre de vagabundos (alguns optam por ser embriagado primeiro) através de uma manopla de becos, escadas e estabelecimentos aleatórios, antes de chegar ao seu destino, onde ocorre mais bebida e socialização.
Eu também estou andando. Não posso correr depois de beber - Jarib riu, erguendo o copo.
Amit voltou e me entregou minha bebida. No canto de trás, a batida aguda de uma bola branca ricocheteou um sólido 2 sobre uma mesa de bilhar antiquada. Dois ex-tapinhas franceses riram alto e bateram as varas como uma saudação.
"Como você gosta daqui?" Amit queria saber.
"Sababa", eu disse.
Depois de viajar sozinho por mais de um mês, foi bom rir na companhia de outras pessoas…
Amit sorriu de orelha a orelha como se minha resposta tivesse aberto seu rosto. Dentes largamente espaçados sorriram e ele me deu um tapa forte nas costas. Sua loção pós-barba parecia segui-lo como uma sombra. Deus, ele deve ter se banhado nas coisas. Minhas narinas tremeram.
“Você se lembra da minha língua, cara! Certo! Sababa!
“Sababa!” Todos gritaram.
Nós levantamos nossos copos e os quebramos acima da mesa. Dois russos negros mais tarde, cambaleiei na confortável confusão do hebraico enquanto conversavam, Natalie ou Amit ou Jarib ocasionalmente traduzindo uma piada ou frase. Depois de viajar sozinho por mais de um mês, foi bom rir na companhia de outras pessoas, e pedi a todos outra rodada até que todos alcançássemos o estado máximo de felicidade entorpecida e fraternidade intoxicada.
* * *
Uma hora e meia depois, a vela em nossa mesa cresceu, faiscou e finalmente se apagou antes de nos juntarmos a um grupo de Harriers e cair nas ruas como roupa, tropeçando ladeira abaixo enquanto outro ex-pat com um sotaque australiano assumia a liderança. linguagem de sinais militar em uso excessivo.
Seus tênis enormes bateram na calçada com tanta força que fiquei surpresa que ele não quebrou os dedos dos pés. Ele assumiu o papel de “cão de caça” - aquele que segue o caminho traçado pela lebre - da maneira mais séria possível. Todo mundo estava meio bêbado e esqueceu o volume de suas vozes. Mas o australiano era legal, severo. E garoto, ele amava sinais de mão.
Ele tinha uma ciência. Todo mundo estava correndo casualmente, conversando, quando de repente a tropa inteira inesperadamente bateu nas costas da pessoa na frente deles quando ele levantou o punho fechado. Ou ele chegaria a um cruzamento, examinaria um pedaço de papel amarelo úmido preso na parede e depois giraria dois dedos como uma pistola imaginária na direção que ele escolhera para nós. Amit deu um pontapé nisso, cantando toda vez que o grande australiano gesticulava.
Em Israel, o serviço militar é obrigatório. Amit e os outros sabiam tudo sobre tática, protocolo militar. E esse grande lummox era uma paródia melodramática.
Quando passamos por outra boate, iluminada por lâmpadas fluorescentes e saindo da parede como um polegar infectado, Natalie puxou o braço de Amit e fez beicinho. Eles discutiram em voz baixa entre as palmas das mãos marrons. Não sei porque. Eu certamente não conseguia entendê-los. Jarib e os outros dois caras estavam subindo nas costas um do outro na rua, tendo brigas de galo com os jogadores de sinuca franceses da Bretanha.
Ei, Jarib! Nós estamos indo agora! Yalla - Amit gritou, mas eu percebi que era Natalie falando através dele. Ela saiu mancando todo o caminho do pub com uma expressão de dor.
Eles querem continuar indo para o próximo pub. Eu disse a eles que os encontraríamos no albergue - disse Jarib, acendendo um cigarro.
Os outros dois israelenses, ainda nos ombros um do outro, acenaram de volta para nós e depois desapareceram com os Harriers por outro beco, sem dúvida seguindo o aspirante a comando australiano. Amit sinalizou para um dos muitos táxis brancos reformados e guinchou abruptamente no meio-fio ao nosso lado com o cheiro de borracha velha queimada.
"Ruta 36, por favor", Amit espremeu-se no banco da frente e entregou ao motorista várias notas dobradas.
Claro.
* * *
Em pouco tempo, perdi a noção do nosso paradeiro e confiei na discrição do motorista. E tão abruptamente quanto ele nos pegou, o motorista pisou no pedal do freio ao lado de uma garagem com persianas fechadas com rebites de aço. O motorista ligou e desligou os faróis várias vezes e inclinou a janela com uma expressão entediada.
"Ruta 36, aqui", disse ele, apontando quando as portas da garagem se abriram e Amit arrastou todos nós para fora do táxi.
Lá dentro, descemos um lance de cimento para um porão aberto, pouco iluminado por lustres de plástico baratos. Várias mesas espalhadas pelo chão; um sofá em uma das extremidades apresentava um casal amoroso se beijando tanto que me senti envergonhada. Uma mesa comprida embaixo de uma parede estava encimada por um espelho de corpo inteiro que percorria todo o comprimento da barra. Um leão-de-chácara pesado com uma cabeça como um monte de argila não esculpida erguia-se como um órgão federal perto das escadas.
Nós quatro nos sentamos à mesa, e um boliviano bem vestido, com cabelos lisos, deixou o refúgio do bar e correu para a nossa mesa com pequenos passos.
"Olá, amigos, você fala inglês?"
"Sim", Natalie respondeu apressadamente. O nervosismo em sua voz era como uma corda de violão apertada um pouco demais.
“Bom, bom, seja bem-vindo. O que posso te trazer hoje à noite?
“Bem, esta é a primeira vez do meu amigo, então … você quer outro russo negro? E eu também pego uma, Natalie?
Natalie balançou a cabeça, mas Jarib pediu um rum e Coca-Cola e piscou. O garçom piscou rapidamente (como se nunca tivesse ouvido isso antes).
“Bom, e, hoje à noite, temos uma qualidade muito boa. 100 Bolivianos, é o nosso preço inicial. Se você quer coisas muito boas, 150, mas a decisão, é claro, depende de você.”
A decisão de Amit foi registrada em um caderninho pelo garçom, que nos deu um sorriso de boca fechada e voltou ao bar.
Amit coçou o queixo, pensativo, e fingiu uma profunda seriedade. Eu estava perdido: 100 bolivianos para uma bebida eram íngremes, pensei. Nosso garçom bateu os dedos com impaciência no esmalte da mesa. Todos nas outras mesas pareciam turistas, e aqui e ali eu peguei fragmentos mudos de inglês, mas era como se cada mesa fosse independente.
“Que tal experimentar as coisas normais, primeiro, o que você diz, pessoal? Nós levaremos dois desses”
A decisão de Amit foi registrada em um caderninho pelo garçom, que nos deu um sorriso de boca fechada e voltou ao bar.
“Você nunca fez cocaína antes?” Jarib perguntou ironicamente.
Espere o que ? Balancei minha cabeça e minha sobrancelha devia estar arqueando como a ponte de Manhattan porque Jarib recuou em sua cadeira e lançou um olhar para Amit.
“Isso é coca-cola, meu amigo. O melhor lugar em La Paz para fazer isso, todo mundo é super frio, sabe. Melhor lugar, eles realmente se preocupam com seus clientes. É o primeiro bar de cocaína, sababa. Eu sabia que era sua primeira vez, não se preocupe. Você apenas esfrega nos lábios, nós mostraremos a você - Amit me assegurou.
A embriaguez em seus olhos negros se acalmou, e ele olhou para mim sonhadoramente, envolvendo outro braço em volta de Natalie, que se inclinou para ele com a mesma expressão soporífica. Algo no meu estômago caiu. O primeiro bar internacional de cocaína.
Droga.
Deve-se notar que tenho uma ética pessoal bastante negligente em relação às substâncias ilícitas. Psilocibina, LSD, maconha. E daí? Mas opiáceos, narcóticos - eu conhecia a história do ópio, a corrupção, os vícios, a escravidão e os efeitos destrutivos que acumulou em países como China e Afeganistão. No pouco tempo que passei na Bolívia, vim para traçar certos paralelos com a indústria da cocaína.
A cocaína é a maior exportação de drogas da América do Sul. No topo da crosta superior, que lucra e embolsa 99% da recompensa da indústria da cocaína está a servidão abusiva, a violência e a corrupção política que mantêm o pó branco fluindo. É, de longe, a droga menos ética que eu poderia tomar. Meu cérebro circulou a decisão enquanto esperávamos nossas bebidas e “sobremesas” até minhas têmporas começarem a latejar.
Não eram apenas os narcóticos que me assustaram muito. Em termos de saúde, a cocaína sul-americana geralmente é mais limpa devido ao fato de estar mais próxima da fonte, mas você ainda pode contar com o fato de ser cortada com algumas merdas terríveis e tóxicas. Além disso, mais cedo naquele dia, eu já encontrei um canadense que havia experimentado o sistema penal boliviano - só Deus sabe quanto tempo ele esteve.
O presidente da Bolívia, Evo Morales, colocou seu país em uma escala vertiginosa. Um ávido produtor de coca, ele defendia a mastigação de folhas de coca como um direito cultural. Inferno, eu tinha uma sacola de US $ 1 cheia das folhas verdes e quebradiças do meu albergue, e eu tinha um maço na boca o dia todo. É a maneira perfeita de tratar a soroche (doença da altitude) que alguns estrangeiros experimentam nesse nível acima do nível do mar. Morales chegou ao ponto de expulsar a DEA dos Estados Unidos da Bolívia - mas isso não legalizou a cocaína, nem por um longo tempo.
"Sinto muito, cara, eu acho que não posso", eu finalmente soltei.
Amit desenhou um sorriso atordoado em seus lábios. “Está tudo bem, está tudo bem. Você apenas coloca nos seus lábios, você ficará bem, eu prometo. O material aqui é muito barato, mas é de qualidade, você sabe. Em casa, isso seria três vezes o preço, e merda. Experimente alguns, só um pouco, você ficará bem.
"Nah, eu estou muito bem."
Se ele estava decepcionado, não durou muito. Nosso garçom voltou com bebidas e vários saquinhos, que Jarib derramou com destreza praticada em um pequeno espelho. O pó marrom se transformou em três linhas paralelas sob a mão especializada de Jarib.
Natalie bufou primeiro, devagar, através de uma nota enrolada. Seus olhos reviraram em sua cabeça enquanto as costas endureciam e ela se inclinou como uma prancha contra Amit. Um sorriso escorreu por seus lábios e ela fechou os olhos.
Jarib e Amit ficaram com o mesmo gosto deles enquanto eu amamentava meu terceiro russo negro da noite. Minhas axilas tremeram desconfortavelmente e eu tive que limpar meu rosto com a manga várias vezes. Eu estava esperando os policiais do MP descerem os degraus de cimento e baterem todos os nossos crânios com cassetetes. Eu esperava que ninguém mais estivesse atendendo à minha ansiedade.
"Agora isso é legal, você tem certeza que não quer tentar, cara?"
Eu terminei meu russo preto.
"Acho que vou sair, pessoal."
Jarib apenas sorriu e começou a rir, e Natalie, pegando uma piada telepática entre os dois, caiu em gargalhadas enquanto Amit esfregava o queixo novamente, pensativo.
Tem certeza que? Você não quer ficar?
Levantei-me e dei um tapa nas costas de Amit. Difícil. - Não, cara, acho que bebi demais. Vou sair a noite, mas vocês têm uma boa, tudo bem?”
* * *
Peguei um táxi de volta ao Brittania Pub. Os ex-pats franceses estavam na mesa de sinuca novamente, como se estivessem jogando o mesmo jogo a noite toda. Eles me reconheceram no passeio Harrier e me convidaram para um jogo de 9-ball em vez de outro russo negro. O bêbado malvado que eu havia atingido antes quase me atravessou. A paranóia traz uma sobriedade menor.
Contei a eles sobre a Rota 36 e os dois assentiram ambivalentemente. Aquele com dreads loiros grossos alinhou sua tacada, espetou a bola sem problemas.
“Ele muda de posição a cada poucas semanas ou no máximo um mês. Está sempre em movimento. Você vê, então eles precisam. Eles pagam as pessoas certas e permanecem abertos. Mas eles precisam continuar mudando de localização. Todos os taxistas sabem onde fica. Ou, se você ficar em albergues. Mas tem que ser de boca em boca. A rota 36 não é oficial, você vê.
Seu amigo afundou duas vezes seguidas em tiros de banco.
“Mas o material que eles têm não é bom. Às vezes é. Às vezes, coca muito boa. Mas outras vezes, coisas realmente desagradáveis. Ainda assim, super barato comparado à Europa. Ou a América do Norte também? É por isso que todos os turistas adoram.”
Você sai do parapeito, corre um risco e mantém os olhos abertos, não importa o quão perto o chão esteja. Eu fiz os melhores amigos dessa maneira. Eu tive as aventuras mais loucas dessa maneira.
Tentei imaginar Natalie, Amit e Jarib, resplandecentes em seus devaneios com cocaína. Eu conheci vários jovens israelenses no Peru em vários albergues, recém-saídos do serviço militar. A vontade de soltar, festejar, de se envolver em algum tipo de desordem, depois de toda aquela disciplina aprofundada, era compreensível.
Deixei a Bretanha um pouco em conflito. Por um lado, senti orgulho de minha decisão de não usar cocaína. Conhecer suas origens me impediu de considerá-lo. Eu não tinha certeza se essa era apenas outra maneira de tomar o terreno moral.
Eu sempre achei o credo, você deve fazer tudo pelo menos uma vez, inspirador. E uma vez adotada, é uma ladeira escorregadia, é seu próprio vício. Você sai do parapeito, corre um risco e mantém os olhos abertos, não importa o quão perto o chão esteja. Eu fiz os melhores amigos dessa maneira. Eu tive as aventuras mais loucas dessa maneira.
Mas agora eu tinha que marcar uma linha na areia. Viajando sozinho, conversando com estranhos, comprando uma faca de borboleta de um vendedor e andando por becos escuros, cavalgando até um lago xamânico no altiplano, experimentando todos os pratos bizarros e impensáveis do mercado, estavam escritos de um lado. linha sob o credo, pelo menos uma vez.
Rota 36 e cocaína, eu colocaria do outro.
