Narrativa
PARA ALGUMAS PESSOAS NÃO HÁ DESAFIO REAL de ser fodida. Eles não precisam se dividir. Eles apenas fluem com o resto do albergue saindo naquela noite para um clube chamado "The Dome", onde há canhões de espuma e bastões de brilhar e pessoas com água de colônia / suor embaladas com bolas, mamas e poços, dançando profundamente. LMFAO. Eles estão todos dentro. Eles já arranjaram os Ingestibles daquela noite.
Enquanto isso, você sabe que se você fosse, acabaria se sentindo falso. Você acabaria na periferia, desconstruindo e ridicularizando a seleção da multidão / música, sua pequena melancolia esquadrinha a procura de outros “observadores” (do sexo oposto) fazendo de você um clichê como todos os outros.
O que você precisa é de algum tipo de desculpa para estar lá. Uma missão jornalística. Uma tarefa paga para estar lá fotografando e filmando. Pesquisando. Então você poderia justificar de alguma forma.
Mas esse tipo de auto-atualização ainda está a anos, infelizmente.
Por enquanto você está apenas viajando. Você é jovem. Você quase poderia usar isso como uma desculpa em si mesma, mas ainda não se sente "jovem". Você se sente da mesma forma que sempre se sentiu, como se houvesse o dividido e o indiviso. Dividido é o que você mais sentiu sentado nas aulas. É o que você sente ao ouvir as pessoas conversando na cozinha do albergue sobre o The Dome. É o quociente de como você se sente dividido pelas paisagens sociais disponíveis para navegar por esses sentimentos.
Mas depois há a súbita indivisibilidade. Ocorre menos como outra emoção do que como uma espécie de visual, uma micro-cena em um filme auto-realizado. Às vezes, aparece quando você está surfando ou no rio, como luzes que iluminam repentinamente a linha através do rápido ou do próximo local a ser atingido na face da onda. E aí está outra vez agora: Uma cena de você saindo de ônibus, hoje à noite, saindo da capital e voltando para o campo, a praia, sozinha.
E então você diz chau para a tripulação. Você acrescenta algo sobre apreciar o “inimigo”. E já se sente como se outro filme melhor estivesse começando a ser exibido, que se sobreporá quase perfeitamente com a silhueta das terras altas da selva amazônica passando pela janela de um ônibus noturno para Montañita.
E este é realmente o primeiro estágio para você, a preparação psicológica para realmente se ferrar em suas viagens.
Imagem de Javier Psilocybin
NO MEIO DA MANHÃ - o ônibus subindo em baixa velocidade e depois caindo nas cabeceiras costeiras - o sol parece incrivelmente brilhante, o cheiro do oceano penetra em tudo, estridente e deslocando o filme com algo como intimidação corporal, pressentimento. Grandes ondulações rolam nas praias abaixo dos penhascos. Aproximando-se da cidade, você vê jovens vendedores vendendo carrinhos de peixe brilhante. Os motoristas de ônibus ficam ao redor dos depósitos para fumar um cigarro pela manhã. Tudo parece saturado demais, iluminado e iluminado de uma maneira que parece natural para eles, mas, assim que você sai do ônibus, apenas contrasta o quão branco e fora de lugar você é.
Então você começa a se dividir novamente.
É mais fácil quando você sai, caminhando agora, usando sua mochila com a bolsa de bordo por cima do ombro. Você está de volta disfarçado. E quase assim que você entra na cidade, você percebe essa garota artesã, morena, sem sutiã, quase elfin na aparência, esculpindo algo, trabalhando com as mãos pequenas, agachada sobre um cobertor cheio de canos. Você a aborda diretamente, de uma maneira que vagamente se registra como um truque para não se sentir constrangido ao atravessar a praça iluminada, alertando-a para sua presença, colocando sua bolsa de bordo na areia na frente dela.
"Hola", você diz.
"Hola." Ela olha para você e sorri. Existem pequenas lacunas entre os dentes. Os olhos dela são grandes e curiosos. Ela faz uma pergunta. Tem o som "te" (como "TAY") nele. Você continua ouvindo esse som repetidamente durante esse tempo, retirando-o de um fluxo de palavras incompreensíveis como o pretérito de um verbo direcionado a você - De onde você veio? - e que você imitará, reflita diretamente no fluxo: “Sim. Quito. Você? Quando você chegou?"
Isso cria a sensação de que o presente é quase como um lugar que todos vocês estão alcançando, e o passado é como uma terra distante.
E, de alguma forma - talvez na fiação cognitiva defeituosa e nas tentativas de alguma parte da aquisição da linguagem do seu cérebro de recompor - você começa a sentir como se esse fosse realmente o caso. Isso lhe dá uma estranha confiança, de modo que, quando você olha para essa garota (que mudou de cachimbo para enrolar um cigarro) e usa uma gíria que sugere fumar maconha, você simultaneamente se percebe como o clichê Gringo Asking Para Bud, mas pela primeira vez exonerativo, quase feliz por desempenhar esse papel.
Ela diz algo que você não entende, exceto que uma palavra que você tem medo é "namorado" e depois "rápido". Ela se levanta, se afasta e depois se vira e diz outra coisa, rindo agora e acena para você para ir com ela.
