Narrativa
Um meio-dia de julho de 2000, no Hospital Meir, em Kfar Saba, um menino palestino nasceu diante de meus olhos.
Quando entrei na sala 5, conheci Fatma e Ali. Eu perguntei se eu poderia ficar para ajudar como doula. Ali disse que sim, que qualquer coisa que eu pudesse ajudar sua esposa a diminuir a dor seria bem-vinda. Então fiquei como uma espécie de fisioterapeuta.
Fatma não respondeu, não porque não sabia dizer nada, mas porque só falava árabe. Ali falava hebraico perfeito, e assim podíamos nos comunicar. Quando eu precisava trabalhar com Fatma, a única comunicação possível era através de seus olhares, seu sentimento, respiração, percepções de angústia, dor e tudo o que diminuía a dor. Os olhos de Fatma estavam colados nos meus desde o momento em que ela me abraçou até o momento em que ela me soltou. Ali estava fazendo o melhor que podia, e eu queria que ele sentisse que a estava ajudando. O mais importante era que Fatma se sentisse apoiado.
Apenas alguns momentos antes de o filho nascer, Ali me disse que Fatma tinha 33 anos. Eles haviam se casado há 18 anos e esse era o primeiro filho deles. Embora Fatma tivesse sete gestações, cinco terminaram em abortos. E, no entanto, apesar das dúvidas que os médicos tinham sobre um parto saudável, havia esse sentimento - você podia sentir a determinação de Fatma - de que ela traria essa criança ao mundo viva, não importa o quê.
Durante as últimas contrações, Ali de um lado e eu do outro, demos um grande abraço em Fatma para lhe dar forças. E então houve um canto que ecoou pelo corredor - Allahu Akbar. Fatma recebeu seu filho no peito. Ela continuou repetindo Allahu Akbar enquanto amamentava o bebê.
Ali e eu caímos em um abraço, dando um grito de emoção, fraternidade e dor. Depois, nós três nos abraçamos. Não sei quanto tempo durou esse abraço, mas ainda sinto as lágrimas de Fatma e Ali caindo junto com as minhas.
Depois de duas horas, quando tudo indicava um pós-parto bem-sucedido, Fatma saiu com o bebê para um quarto onde ficariam mais dois dias. Dei um abraço final em Ali. Suas palavras ainda soam nos meus ouvidos: “Todá ahjí. La Salaam Aleikum”, uma mistura de hebraico e árabe. Eu respondi "Aleikum Salaam", paz para você. Eu nunca mais os vi.
De volta a casa, em um dos dias mais preciosos da minha vida, pensei: que pena que não havia câmeras de TV, jornalistas internacionais e especialistas em política testemunhando aquele momento. Talvez então eles pudessem ter capturado que o ódio entre as pessoas não precisa existir. Quando temos a oportunidade de nos tratar com respeito e amor, as pessoas sempre vencem.
Desde então, participei de outros nascimentos de palestinos e árabes e acompanhei vários outros neste mesmo hospital, mas este foi o mais simbólico. Não nascemos inimigos, somos simplesmente pessoas. Nada mais e nada menos que pessoas.
