Narrativa
Não tente fazer isso no centro de San Jose. Foto: Ed Yourdon
[Nota do editor: Esta nota é um trecho do primeiro capítulo de Wanderjahr, uma narrativa em andamento que conta a história das explorações de lugar, pessoas e identidade de um jovem viajante durante um ano de pesquisa no exterior na América Central e do Sul. Neste ponto da história, o narrador chegou recentemente em San Jose.]
Como muitas vezes acontece comigo nas cidades, principalmente quando estou me orientando, eu andava sem rumo juntando pequenos atos de consumo. Comprei um mapa topográfico do país em uma banca de jornal perto do Parque Central, café expresso amargo no café do Teatro Nacional e alguns dos melhores abacaxis que eu já provara de um homem careca com um carrinho azul soldado na frente de uma bicicleta.
Até comprei um pacote elegante de John Player Specials, uma fina fumaça inglesa que custa um terço do que teriam nos Estados Unidos. Eu realmente não gostava de cigarros desde o Equador, mas eles seguiam a vida na cidade e achei que eles poderiam me ajudar a me misturar com os costarriquenhos, que pareciam encarar o fumo como passatempo nacional.
No entanto, olhando ao redor, era óbvio, cigarro ou não, que eu me misturava tanto quanto um orangotango.
No meio da tarde, eu estava começando a me sentir mais esperto. Eu já havia encontrado uma loja de ferragens com bencina blanca, como o gás branco é conhecido localmente, e minha língua estava se lembrando de como rolar com o idioma. A Tica Linda era deprimente demais para sair, então escolhi um banco vazio no Plaza e me estiquei para ler.
Mal reclamei meu livro, um policial apareceu sobre mim batendo meus pés com seu cassetete polido. Eu olhei para ele por um segundo, me perguntando o que ele queria - sua mandíbula limpa e barbeada e lábios franzidos, um uniforme verde ridiculamente pendurado e uma touca de policial, um apito de cromo pendurado no pescoço e um revólver desatualizado de ação única no coldre. ao seu lado.
