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Sem Tesol, nenhum plano e nenhuma pista, Josh passa por Saigon para encontrar um emprego ensinando inglês.
Saio de minha residência permanente na pousada MiMi no distrito 1 de Saigon e, pela primeira vez, saúdo as infinitas proposições de uma carona dos homens vadiadores de motos com um saudável 'Youbetcha'!
A NEGOCIAÇÃO
"Quanto custa uma hora?"
"50 mil Dong."
"Você é louco, 20 mil."
fingimos sentimentos feridos e apertamos os olhos
“40 mil, bom preço. Vamos agora, obrigado, ok?
"30 mil, vamos lá, eu tenho inglês para ensinar!"
E se foram.
Através do delírio do tráfego, fugimos, mesclando e negociando o fluxo maníaco das motos. Ele não parece saber para onde está indo. A cidade é um pesadelo do desenvolvimento urbano, mas espero mais de um homem que faça isso para viver. Isso é antes de eu ter meu motorista dedicado, Joseph, antes de alugar minha própria bicicleta e certamente antes de bater nela. A cidade ainda parece enorme, o que deveria, e um sorriso é colado no meu rosto.
A primeira escola está deserta. O próximo local está fechado. O próximo está cheio. Existem mais de 400 escolas de idiomas na cidade de Ho Chi Minh, e muitas escolas estão um pouco desesperadas por meus serviços.
Cada vez que desmonto a moto para propor outra escola com meu currículo (o currículo é um exercício apressadamente inventado de besteira) bato no ombro do motorista como se ele fosse meu melhor amigo e eu digo:
"Volto, me deseje sorte!"
Ele provavelmente está ficando cansado disso. Mas ele deveria estar feliz por eu não ter demitido ainda. Ele passou mais tempo circulando, coçando a cabeça e verificando mapas do que dirigindo. Aproximando-me da porta da escola primária, aplaudo meu cabelo selvagem.
A escola de inglês é administrada pelo governo turco. O diretor é um homem baixo e peludo que diz que posso começar no dia seguinte, ensinando duas vezes por semana.
Não visitamos metade das escolas da minha lista quando meu motorista atende o celular e entrega para mim. O motorista parece tomado de angústia. Um grunhido de rabiscos vietnamitas quebrados e gritos decididamente ingleses do telefone e * clique. O motorista faz uma inversão de marcha e volta para onde começamos.
"Desculpe, desculpe senhor!" Ele sacode o telefone celular, que está tocando mais uma vez.
"Ei! Caminho errado … para onde estamos indo? Que diabos!?"
Chegamos ao ponto em que começamos e um imenso homem africano desce sobre nós antes mesmo de pararmos. Meu motorista pula quando o Golias de camisa havaiana ruim começa a berrar.
“Onde diabos você esteve! O que eu disse-lhe? Hein, hein? Fora daquela bicicleta, me dê a porra do dinheiro, quanto você tem?
Meu motorista de uma vez está rastejando em vietnamita e inglês. Ele está remexendo nos bolsos com a cabeça pendurada como um saco molhado e eu ainda estou sentado na bicicleta, parecendo muito com o pequeno Jack Horner. Alguns dólares caem na palma do homem negro e o motorista fica de mau humor.
Bata na minha bunda. O cafetão de motocicleta de Saigon… parece que meus passeios acabaram.
