Narrativa
Robert Hirschfield descobre que em Calcutá "a calçada fala com você".
Imagem: aayushgoel
A mulher na rua Sudder, com seu sari amarelo, com seu bebê pequeno, com a mão estendida, é pequena.
Mas ela é muitas mulheres.
Ela está me esperando quando saio do Flury com meu brownie de chocolate.
Sua voz esfrega contra meus pés à noite, quando volto para casa, visitando Bharat e Vinita, na Earthcare Books.
Em Calcutá, a calçada fala com você.
Onde seu corpo termina, começa um espaço pelo qual eu pulo. Ou tente. Dentro do espaço é a fronteira que eu empacotei sem saber.
Por uma ou duas rupias, ela me ajudará a configurá-lo. É uma fronteira preguiçosa. Completamente sem uma filosofia. Pragmático como creme dental.
Na verdade, ela cai tão facilmente. "Não", você diz. E ela se foi.
É consternante. Por que eu sempre digo "Não"? Mesmo quando eu dou rúpias a ela, é sempre depois de dizer "Não".
