Narrativa
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Em alguns lugares, o que você pode fazer, exceto lembrar?
Um casco esquelético cinza no meio de um beco em Colaba, no sul de Mumbai, é um lugar que sempre pertence ao passado.
Mesmo nesta manhã quente de domingo em março, com as mulheres do bairro de sutiã vermelho e dourado passando pela Casa Nariman com mangas e chapattis, essa estrutura pertence a novembro. O massacre de novembro do ano passado.
Eu estou do lado de fora da casa. Está quente. Meu corpo está frio como uma pedra. São todos aqueles espaços escuros dentro do centro judeu, as janelas com tábuas, atrás das quais se desenrola a história que todos sabem: a invasão dos quatro terroristas islâmicos, o massacre dos seis judeus pelos terroristas, a matança dos quatro terroristas pelos comandos indianos.
Um homem indiano me diz bruscamente: “Por que você está olhando? O que é ver? Não sei o que dizer. Eu vejo um policial indiano idoso sentado em uma cadeira na entrada do prédio. Seus olhos estão semicerrados. Seu rifle está dormindo no colo. Eu gosto daquele policial. Sinto-me protegido por sua inofensividade.
Nariman House fornece algumas rúpias e um pouco de sombra. A arma dele é ornamental. Antídoto de novembro. Considero a pergunta do primeiro homem. Por que estou olhando? Começo a ver o que ele está dirigindo. Ele quer esquecer. Ao olhar, eu lembro. Sou um lembrete insuportável. Coloque no meu DNA judeu. É um defeito de nascença como uma paleta de fissuras. Ao contrário de uma paleta de fendas, você não pode se livrar dela.
Outros judeus visitam Auschwitz e Dachau. Eles ficam muito quietos e escutam, como eu estou ouvindo agora. Talvez, se escutarem com atenção suficiente, criaturas de trapos e ossos, ainda que enormes em seu martírio, flutuem para fora do quartel e digam o que os ouvintes estão ouvindo. O que são essas coisas?
Talvez, se escutarem com atenção suficiente, criaturas de trapos e ossos, ainda que enormes em seu martírio, flutuem para fora do quartel e digam o que os ouvintes estão ouvindo. O que são essas coisas?
Para mim, eu gostaria de ouvir as seis pessoas comuns que reclamam de sogros e sapatos apertados e dos ídolos alucinógenos da Índia.
Sou fascinado por quem eles eram antes de serem amarrados, mutilados e eclodidos como imortais na calamitosa árvore da memória judaica.
A poucos quarteirões de distância fica o Mar Arábico. Eu poderia ir lá e me reinventar como turista normal. O Victoria's Gateway está lá. Eu poderia embarcar em um barco e seguir para as cavernas de Elephanta. Mas então eu estaria atravessando as águas de onde os terroristas saíram naquela noite. Não seria correto poluir o mar da Arábia com a minha morbidade.
