Viagem
Hoje foi o primeiro.
Dizendo adeus às mulheres na prisão em Kandahar, senti lágrimas quentes brotando nos meus olhos. Contente com a cobertura da escuridão que caíra enquanto conversávamos, me afastei da última mulher vestida de púrpura vibrante, que ainda estava segurando minha mão, agradecendo-me por ter vindo conversar com eles, enquanto as lágrimas corriam pelas minhas bochechas.
Eu ainda tenho que chorar no Afeganistão. Visitei quatro prisões diferentes várias vezes, encontrando-me com as mulheres e seus filhos passando anos na prisão por crimes que não cometeram. As mulheres que estão presas porque um membro da família do sexo masculino as estupraram e a família teve que salvar a honra e, portanto, a acusou de adultério.
Encontrei-me com crianças de rua que caminham uma hora para a escola, vendendo chicletes e mapas nas ruas, tentando evitar os sequestradores que vagam por Cabul. Sentei-me com famílias que perderam desnecessariamente suas esposas, mães e filhas durante o parto, quando não as levaram a um médico do sexo masculino cinco minutos depois. Ouvi histórias de ataques com ácido a meninas jovens que caminhavam para a escola, líderes políticos assassinados fora da casa da família e mulheres espancadas até a morte tentando votar.
Vale a pena derramar todas as histórias.
No entanto, eu nunca tive.
Todas as histórias me emocionam e sou verdadeiramente tocado pela mágoa e pela injustiça. No entanto, estou decidido a encontrar soluções para ajudar, entendendo que há um milhão dessas histórias em todo o mundo.
Esta noite foi diferente. Atravessamos o portão da prisão até um grande pátio para ver crianças balançando em algum equipamento de playground. As mulheres correram de volta para cobrir a cabeça. Nós fomos lentamente e perguntamos o nome deles. Meu Dari limitado não tinha utilidade, pois todos falavam pashto, e fiquei frustrado por não conseguir transmitir as sutilezas básicas. Felizmente eles estavam bem com o meu tradutor masculino se juntando a nós, e logo estávamos conversando animadamente.
Ela nos mostrou várias cicatrizes cortadas e disse que elas continuam por todo o corpo pelas batidas que ele dá com uma faca.
Eles se aglomeraram, crianças puxando saias ou correndo ao entardecer. Eles me mostraram seus aposentos e pareciam bastante dispostos a conversar abertamente na frente do comandante. A primeira mulher que entrevistei estava vestida de púrpura vibrante. Ela falou abertamente das acusações contra ela. Ela estava na prisão, acusada de matar o filho da outra esposa do marido. Ele a culpou, o que ela nega, e quem realmente deve saber o que aconteceu? Ela é a quinta esposa do marido. Ele tem 65 anos e ela 20; eles estão casados há 4 anos. Então, quando ela tinha 16 anos, ela se casou como a quinta esposa de um homem de 61 anos. As três primeiras esposas estão mortas. Tudo morto por seus espancamentos severos. Ela timidamente levantou as mangas e nos mostrou várias cicatrizes de barra e disse que elas continuam por todo o corpo pelas batidas que ele dá com uma faca.
Outra mulher com quem conversamos tem quatro filhas. Ela foi casada por dez anos, depois seu marido se mudou para a Inglaterra por oito anos e ela se divorciou dele. Agora suas filhas são educadas, a mais velha professora, a caçula de apenas sete anos de idade, e ele está insistindo que sejam enviadas para morar com ele na Inglaterra. Ela recusou, dizendo que eles eram divorciados, e ela criou essas meninas sozinha por mais de oito anos. O motivo não está claro por que ela seria enviada para a prisão, mas com certeza ela está lá. Aguardando seu destino por um crime desconhecido, para que seu ex-marido possa levar suas filhas.
Isso continua e continua. Comovente e, infelizmente, típico de muitas das histórias que ouvi no Afeganistão.
Pedi ao meu tradutor que dissesse a essas mulheres que desejo tudo de bom e que meu coração está com elas. Então eu aperto suas mãos nas minhas e agradeço-as em Dari, sabendo que elas entenderão. Um deles, com um lindo cachecol florido, pressiona uma presilha de cabelo prateado na minha mão. Ela tirou do próprio cabelo para me dar. Sorrio e tento recusar, não querendo tirar nada dessas mulheres, mas ela insiste. Então o grupo me vira e tira o elástico do meu rabo de cavalo, um pente se materializa, uma das mulheres alisa meu cabelo e o prende cuidadosamente com a presilha de prata.
Eles me entregam meu elástico simples, rindo gentilmente e sorrindo.
Foi o que fez. Senti o líquido quente no fundo dos meus olhos e sorri amplamente quando aquele com a presilha me beijou na bochecha. Virei-me tristemente para sair com o comandante, olhando para trás uma vez para acenar e dizer adeus novamente. Minhas tentativas de transmitir verbalmente meus verdadeiros sentimentos pareciam inadequadas. Na porta, a mulher de roxo estava lá. Ela apertou minha mão com força, falando e não soltando. Agradecendo-me por reservar um tempo para visitá-los, por ouvir e por lhes dar a chance de conversar e compartilhar.
Eu segurei sua mão pelo tempo que ela me deixou, apertando levemente, esperando que ela pudesse sentir o quanto eu estava sentindo por ela.
Este post foi publicado originalmente no The Long Way Around e é reimpresso aqui com permissão.
