Notícia
Não há realmente nada de secreto na estrada. Alaa e eu mapeamos o caminho de al-Bireh em Ramallah e pelas aldeias de Birzeit até Ein Yabroud, ao redor e sob a estrada secundária na beira do Assentamento Israelense de Ofra e Silwad, pelas aldeias de Deir Jarir e Taibe. E sabemos exatamente quando deixamos a 'Área A', aquelas áreas dentro da Cisjordânia sob o controle da Autoridade Palestina, e quando estamos entrando na 'Área C', aquelas áreas do território profundamente dividido sob total controle israelense - embora todas as estradas, independentemente da classificação da área, são da área C. É importante que você entenda, porque não existe estrada em toda a Palestina onde realmente nos sintamos livres.
Mas além de Taibe, nossa estrada da lenda. Tão sinuoso, que seguimos apenas o céu. Tão perigosas são suas curvas, que nos sentimos seguros aqui. Tão perdidos além dos limites, que nos sentimos encontrados. Alaa está atrás do volante e ele gentilmente aperta o peso do pé no acelerador. Nós não temos medo; parece voar, e quero voar acima de nossos limites, dados a nós, colocados sobre nós, forçados sobre nós. Solto a fivela do cinto de segurança e saio da janela aberta, os braços esticados como asas magníficas. "Ninguém pode nos ouvir", grito para ele enquanto ele dirige - e estamos rindo e vivos. "Alaa, eu quero gritar para o céu!"
“Haifa, tenha cuidado!” - um último olhar. O poeta Mahmoud Darwish escreveu sobre a Palestina: Não descreva o que posso ver de suas feridas. E grite para que você possa se ouvir, e grite para que saiba que ainda está vivo. Alaa tem essa maneira de olhar para mim como se seu coração estivesse em seus grandes olhos castanhos.
E assim o ar fresco da noite pega meu cabelo, e eu grito para o vale do deserto diante de nós: “VOCÊ PODE OUVIR-NOS! Eu desejo amor!
Risos histéricos, e eu lanço meu corpo de volta para dentro e pego sua mão na minha - eidy fi eidek, Alaa. Este é o nosso lugar sagrado. Quando eu pego o volante dele, Alaa grita da janela: "DÊ-NOS UMA FRATA DO CARALHO!"
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Minha melhor amiga, minha alma gêmea. Não te vejo há quase um ano e não sei ao certo quando vou vê-lo novamente. Mas nós sempre descobrimos essa incerteza. Sei que você está lendo isso e posso dizer: Um dia, você e eu iremos de Ramallah a Jaffa e Haifa, e mostrarei a terra que você nunca viu - embora o sangue escorra por suas veias como a azeitona. cursos de óleo através de árvores centenárias, enraizadas neste local. Nadaremos nos mares de Gaza. Vamos cavar os dedos dos pés na areia pela qual escrevi seu nome e poderíamos tirar apenas uma foto para mostrar a você. Um dia você verá a cidade à beira-mar, onde o pôr do sol dourado acende a imponente mesquita de Jaffa em chamas em tons de fogo. Vamos pegar um dos barcos de pesca e, com nosso tambor tabla, fazer música para a noite no Mediterrâneo. Um dia, caminharemos e sentiremos a areia do Sinai até o Egito.
Lamento que algumas vezes países inteiros tenham que ser despedaçados e famílias inteiras despedaçadas, mas um dia o sofrimento e seu desejo terminarão.
Um dia, dirigiremos ao longo da costa e atravessaremos as fronteiras antigas para Tiro e Saida e Beirute. Eu sou de lá. Não haverá mais campos, porque ninguém é refugiado - Ein al-Hilwe não será mais lascado de cimento, mas literalmente as belas nascentes que deveria ser. Um dia, caminharemos pelas ruínas de grandes impérios, dentro do Castelo do Mar Saidon, construído pelos cruzados em 1228 dC, agora desmoronando no mar Mediterrâneo; os restos despedaçados da cidade fenícia em Tiro; as ruínas romanas de Baalbek no vale de Bekaa - a mesquita caída entre a Grande Corte e os templos dos deuses Júpiter e Baco. Quando criança, eu brincava de esconde-esconde e corria descalça nos pilares de suas civilizações.
Você se lembra de caminhar uma vez pela Hamra Street, em Beirute, e da maneira como dançamos no clube de jazz mal iluminado, sem nome, suas paredes de tijolos e fumaça, escondidas das luzes dos carros, das buzinas e da vida noturna libanesa? E tocaram oud em vez de jazz e cantaram para Ziad Rahbani em vez de Frank Sinatra. Na noite em que nos sentamos nas rochas irregulares além das paredes do corniche - exatamente as rochas das quais meu avô costumava pescar e meus tios costumavam pular; as rochas das quais minha mãe e suas irmãs costumavam nadar - e observamos a lua sorridente se pondo sobre a água negra enquanto nos preparávamos para dizer um de nossos muitos adeus e conversar sobre a próxima vez. Faremos isso de novo, um dia. Um dia, não seremos recebidos por mães, mulheres e crianças vindas da Síria agora com olhos tristes e mãos abertas. Você é de lá.
Então, um dia, subiremos ao topo das colinas de Golan e chegaremos à Síria. Onde o Campo de Yarmouk já foi uma nebulosa de cimento e casas de blocos de pedra ao longo de ruas estreitas, becos e auto-estradas - um raio densamente lotado de 1, 81 quilômetro quadrado, lar de mais de 100.000 refugiados palestinos no coração de Damasco - um dia será reconstruído além dos muros que uma vez o definiram como um acampamento, e você voltará ao lugar que antes estava em casa. Um dia você me levará à fazenda de sua família em Damasco, e correremos, brincaremos e comeremos sob as árvores que você viu pela última vez quando criança. Sua mãe encontrará sua mãe novamente e seus primos serão mulheres bonitas. Lamento que algumas vezes países inteiros tenham que ser despedaçados e famílias inteiras despedaçadas, mas um dia o sofrimento e seu desejo terminarão.
E um dia novamente na Palestina, dançaremos no Hotel California no chão de pedra da minha cozinha em Birzeit. E você ficará atrás de mim, segurando as cordas do balanço que você construiu ao lado dos meus limoeiros. E vamos assistir as luzes cintilantes de Ramallah e discutir sobre até que ponto tudo isso realmente está. E de manhã compartilharemos um táxi de volta a al-Manara, onde todas as estradas levam, conectando a cidade das alturas de Deus com Nablus e Jerusalém. E iremos a sua casa em al-Bireh mais uma vez, e abraçarei sua mãe, pai e irmão. Vamos dançar na varanda, Fly Me to the Moon. Um dia, essas coisas nunca vão mudar.
Um dia não seremos árabes ou muçulmanos ou israelenses ou judeus. Não seremos inimigos ou outros - todos viemos de lá e todos voltaremos. Um dia não estaremos presos às ideologias manipuladas dos estados e crenças politizadas, mas à nossa humanidade comum e à fé em cada um de nossos seres. Um dia não vamos tolerar, mas abraçar. Um dia, quando não estamos divididos por muros e fronteiras, barreiras e postos de controle.
Um dia não seremos realistas, mas idealistas. Preocupado não com o que é, mas com o que deveria ser. E não há palavras para nos descrever, Alaa. Não há realmente nada de secreto na estrada, exceto você e eu.
