Viagem
A ex-pat Nola Solomon descobre as muitas diferenças entre jogar futebol nos EUA e na Cidade das Luzes.
As unhas da moça arranharam minhas costas.
“Perdão! Ela exclamou.
Depois de me puxar da bola de futebol pela minha pele, sua contrição soou bizarra. Meu técnico da faculdade nos ensinou a nunca pedir desculpas por bater em alguém. Mas aqui na França, como ditava a etiqueta tradicional, um pedido de desculpas seguia todas as faltas.
O árbitro não marcou o falta. Ele estava ignorando o que deveria ter sido cartões vermelhos instantâneos durante todo o jogo. Ele deu a um jogador adversário apenas um aviso verbal, mesmo depois que ela quebrou um dos tornozelos de meu companheiro de equipe, deslizando-a por trás com chuteiras. Enquanto ela lamentava, nosso treinador camaronês Eric a levou para fora do campo.
Este foi o meu primeiro jogo na liga com a equipe semi-profissional feminina do Paris University Club (PUC) desde que me mudei para a França, duas semanas antes. Estávamos competindo contra Nanterre, um subúrbio parisiense conhecido por suas peças violentas e população pobre e imigrante.
Foto: Mobilus In Mobili
O futebol, ou "pé" na gíria, é uma cultura própria na França, mas o jogo feminino ainda está em desenvolvimento e recrutamento. Embora os homens dominem os canais de TV e as primeiras páginas dos jornais, enquanto o jogo das mulheres é praticamente invisível, ainda há um grande número de francesas que são excelentes jogadoras.
"Aprendemos assistindo os homens jogarem desde a infância", explicou meu companheiro de equipe tunisiano francês, Faten. "O futebol feminino organizado é novo aqui."
Duas horas antes do jogo, eu conheci meus companheiros de equipe no Estádio da PUC, Stade Charlety, na periferia sul de Paris para ir de carro até Nanterre. Cheguei quinze minutos mais cedo, vestindo meu uniforme habitual de futebol antes do jogo: calça de moletom confortável e camiseta. Faten foi o primeiro dos meus companheiros de equipe a aparecer, apenas alguns minutos antes da partida.
Como se estivesse saindo da Vogue, ela usava botas pretas, jeans skinny, um blazer masculino e um cachecol violeta. Seus cachos curtos e dourados foram desenhados sem esforço para emoldurar seu rosto. Os outros chegaram também vestidos elegantemente. Embora eu acreditasse que minhas roupas eram mais apropriadas para o dia do jogo, ainda me sentia mal vestida.
O vestiário de Nanterre parecia uma cela de metal cinza. Tinha um chuveiro comum e um vaso sanitário sem assento. Nossa equipe se acomodou nos bancos frios de alumínio que ladeavam o perímetro dos armários. Nosso capitão distribuiu uniformes e meias limpos. O resto de nós abriu nossas sacolas de ginástica e procurou por nossos chuteiras e caneleiras. Um odor a mofo de suor seco e grama emanava do equipamento de futebol. O perfume foi um lembrete bem-vindo de que, apesar das diferenças culturais, o jogo tem o mesmo cheiro em todos os lugares.
Momentos depois, meus colegas de equipe transformaram nosso triste vestiário em uma zona de piquenique francesa. Nosso capitão tomou um café, comprado de uma máquina de venda automática no corredor do lado de fora e mordeu um sanduíche de atum. Nosso goleiro, um padeiro profissional, trouxera uma sacola de chouquettes, que são pequenos bolos folhados servidos simples ou recheados de creme. Meus companheiros de equipe avidamente pegaram as guloseimas no saco de confeitar. Então, sem levar em consideração os noventa minutos iminentes de exercícios cardiovasculares (e a lei de não-fumantes, que os franceses contestam a cada oportunidade), metade da equipe se acendeu.
Foto: funky1opti
Meu treinador da faculdade uma vez repreendeu toda a nossa equipe porque uma pessoa comeu muita manteiga de amendoim três horas antes de uma partida. O que ele diria para nove jogadores de futebol fumantes enchendo nossos rostos?, Eu tive que me perguntar. O treinador Eric entrou, olhou em volta e caminhou em direção ao nosso goleiro. Ele enfiou a mão na sacola da padaria, pegou um punhado de chiffontes e colocou um na boca antes de recorrer à tática.
Ao contrário do campo Astroturf ao qual estávamos acostumados no estádio da PUC, o campo Nanterre era um deserto de terra com manchas esparsas de grama. Foi cercada por uma paisagem de rodovias, chaminés e conjuntos habitacionais. A malha laranja desbotada das redes de gol foi amarrada com barbante aos postes e à trave. Nossos onze iniciais se aproximaram da metade do círculo central. Ambas as equipes olharam para a bandeira vermelha, branca e azul. Uma gravação de La Marseillaise estalou nos alto-falantes da arquibancada.
A primeira metade do jogo se transformou em uma partida empolgante entre nossas duas equipes. Sabíamos que as mulheres Nanterre seriam duras, mas nada poderia nos preparar para o ataque de faltas e insultos. Não nos importando mais onde a bola estava, atiramos insultos e cotovelos um para o outro. A equipe de Nanterre zombou de nós por ser de Paris, ameaçando nos levar de volta à nossa ville bêcheuse, ou “cidade paralisada”. soco no capitão adversário.
O sopro do apito claramente subutilizado sinalizando intervalo foi música para nossos ouvidos. O jogo ainda estava sem gols. Nós mancamos fora do campo para o nosso banco, onde Eric nos convocou em um amontoado. As marcas de garras nas minhas costas suadas ardiam quando os braços de meus companheiros de equipe pressionaram em torno de mim. Em vez da conversa animada esperada e da discussão tática, Eric anunciou: “Estamos perdendo o resto do jogo. Não podemos fazer com que mais ninguém se machuque.
Foto: Erin Borrini
Então ele acrescentou: “Quero que todos vocês saiam em equipe. Vá para seus carros juntos. Receio que você seja pego de surpresa.
As mulheres, competitivas como qualquer uma das colegas de equipe que eu já tive nos Estados Unidos, resmungaram com a sugestão de perder o jogo. Mas, percebendo que a discrição era a melhor parte do valor, digerimos nossa amargura.
Quando o crepúsculo desceu, recuamos em massa para o estacionamento e voltamos para nossa "cidade das luzes".
