Narrativa
Pessoas de fora podem conhecê-lo como um refúgio de praias no extremo oeste da Europa continental. Eles se associam a seus penhascos escuros, hotéis chiques, campos de golfe e restaurantes que servem ameijoas ao bulhão pato, caldo verde e salada de polvo.
Eles são as pessoas que visitam.
Para quem está de dentro, aqueles que estão acostumados com seus castelos cinzentos pairando sobre pequenas aldeias brancas, você não é um destino chique: você é um lugar de desolação. Você representa falta de apoio financeiro e falta de oportunidade.
Desde 2010, cerca de 100.000 de nós deixaram você.
Quando cheguei a Lisboa em junho de 2013, depois de atravessar a América do Sul por terra, um português de 50 anos me perguntou onde eu estava. Sorri e respondi em tom brincalhão: "Aqui e ali".
"Outra vítima da crise", disse ele. Suas palavras saltaram de volta para mim no ar. Ele começou a falar em tom sombrio sobre os jovens que precisam deixar Portugal porque ela não pode sustentá-los.
Em vão, tentei explicar que, embora tivesse saído antes da crise se tornar um ponto de discussão diário, conversava com minha família toda semana, ouvia RFM todos os dias e lia frequentemente as manchetes das notícias em português. Mas o velho ainda acreditava que eu era quem negava, e se você, Portugal, pudesse ter fornecido mais, nunca teria saído. Desisti de tentar convencê-lo do que sentia ser verdade. Talvez se eu tivesse explicado que, quando saí 10 anos antes, ganhei 800 euros por mês, morava em um apartamento de um quarto com uma linda varanda branca situada sobre Caldas da Rainha, pela qual pagava 250 euros por mês. Talvez ele tivesse percebido que eu não precisava de mais bens materiais naquela época, eu estava bem.
Fui criado na mais tradicional das famílias operárias portuguesas. Minha mãe trabalhou duro em uma fábrica e meu pai era um encanador freelancer, que passava a maior parte do tempo perseguindo empreiteiros que lhe deviam mais dinheiro do que estavam dispostos a pagar. Se ele conseguisse o dinheiro, nós nos banquetearíamos. Se não, alguns de nós, seus cinco filhos, passariam alguns dias com a vovó.
Aqueles de nós que foram enviados para a vovó acordavam antes do sol nascer para ajudá-la a levar as aves para o mercado, depois íamos ao cemitério para colocar novas flores nas sepulturas dos membros de nossa família. Sempre íamos à igreja com ela, para assistir à missa de domingo. Vovó lavava nossas roupas em um tanque, regava suas laranjeiras e nos mandava escalá-las. Era uma vida humilde, mas nunca uma vida que me incomodou.
O que me incomodou foram os livros de Uma Aventura escritos por Ana Maria Magalhães e Isabel Alçada e as fotos de meu pai antes de eu nascer - as dele no Egito em cima de um camelo, ou na Argélia em uma rede ou no Iraque trabalhando em uma fábrica de aço.
Na escola, eu adorava aprender como esse homem chamado Afonso Henriques sonhava em fundar seu próprio país, o país que hoje chamamos de Portugal. Aprendi como nós, seu povo, lutamos contra os mouros para chamar o Algarve de nosso e como, mais tarde, a pequena nação ansiosa - de pescadores, comerciantes e agricultores - aprendeu a construir navios e partiu para a Índia para comprar chá e especiarias. Mas o que mais me impressionou foi o fato de serem pessoas reais, com sonhos reais.
No entanto, no dia em que voltei para casa, Portugal, você me chateou. Você me cumprimentou através de um homem que acreditava que eu saí porque você não era bom o suficiente para mim. E por isso, me desculpe.
Lamento que você não possa se ver através dos meus olhos, uma ponte entre o mundo super civilizado do consumidor e a familiaridade e humildade daqueles que praticam atos altruístas todos os dias. Se você pudesse ver a bravura e a bondade do seu povo, a maneira como eles cozinham e a felicidade que sentem quando compartilham e ajudam os outros por nenhuma outra razão além do ato de dar. Talvez, se as notícias se concentrassem igualmente na benevolência e no carinho que circulam nas veias daqueles que trabalham duro, como na economia, na corrupção e na política, então talvez você veja um lado muito mais bonito e inspirador. da mesma moeda.
Naquele ano, fiquei em casa por nove meses e só o deixei porque a idéia de caminhar 800 quilômetros pela Espanha era simplesmente muito atraente. Então a Itália me provocou, e me apaixonar me trouxe para o Reino Unido.
Portugal, você é minha inspiração. Sem você, eu nunca acreditaria que poderia tomar chá na Inglaterra, ver o Grand Canyon, sentir o calor do deserto peruano na minha pele e mergulhar no Caribe ouvindo mariachis mexicanos. Esse sentimento de aventura que carrego no meu sangue é seu legado - é o seu sangue que corre pelas minhas veias. Se eu continuar, independentemente das dificuldades, é porque você me ensinou a permanecer alto e perseverar quando a tempestade chegar. Você me ensinou a trabalhar, a desafiar meus medos e a desafiar o futuro.
Quando viajo, uso todas as coisas que você me ensinou. Como sonhador, acredito. Como aventureiro, eu vou embora. Como comerciante, pago o meu caminho negociando habilidades. Como chef, eu cozinho. Como professor, eu compartilho. Como aluno, eu ouço. A cada seis meses, quando sinto sua falta, procuro no Youtube uma É uma casa portuguesa com certeza e choro. Porque não há outra casa na qual prefiro estar, e essa é a casa que espero construir quando paro de perseguir meus sonhos.
Enquanto isso, não me importo quando os outros o intimidam. Comparados aos seus 800 longos anos de aventura, como eu, eles são apenas jovens. Nem toda a fama e glória está no passado - você ainda tem uma capacidade incrível de, apesar de suas inseguranças, ser ousado e destemido quando chegar a hora. Você viveu oito séculos, viverá muito mais.
Alguns nunca vão deixar você, e outros, como eu, só saem para voltar novamente.
