Viagem
Percebeu que abandonar a força de trabalho para viajar não funcionou da maneira que você pensava? Aqui está o seu guia para resgatar.
Você acabou de se formar na faculdade e não tem absolutamente nenhuma idéia do que fazer consigo mesmo, então você dirige da Califórnia a Alberta por nenhuma outra razão senão alguém o convidou para servir cerveja em um festival de música.
Em algum lugar entre Jackson Hole e Missoula, você fica sabendo que um amigo da família está procurando professores em uma escola no México, não é necessário ter experiência. Ei, você não tem experiência, deve se inscrever.
Três semanas depois, você está sentado em um bar gótico na capital da província de um estado que faz fronteira com o estado que faz fronteira com o DF. Esta é a sua nova casa (não o bar gótico, esta cidade aleatória um pouco longe da mística cultural da Cidade do México).
Na sua primeira Corona autenticamente mexicana, você discute com seu novo colega de trabalho, um amigo da faculdade, suas aspirações otimistas para esta nova vida: você quer fazer muitos amigos, viajar por todo o país, fazer muitas festas, começar uma banda, tornar-se fluente em espanhol, faça amizade com o cantor abatido que está tentando se aproximar da voz de Ozzy Osbourne.
Na sua primeira hora do seu primeiro dia de aula, você percebe que essa escola é uma fachada. Um prédio novo e brilhante, sem livros didáticos. Um laboratório de informática de última geração, sem computadores funcionais. Alunos em sala de aula sem intenção de aprender. Todo mundo entende implicitamente que essa escola particular existe como um folheto para mostrar aos pais de crianças que foram expulsas de escolas particulares mais legítimas. Eles poderiam enviar seus filhos para cá para manter sua aparência como membros da crescente classe média alta do México.
A escola fica no quarto e no quinto andar de um prédio comercial, acima de um banco e de uma loja de conveniência, abaixo de uma agência de marketing e da sede de um fabricante de aço de médio porte. Todas as organizações neste edifício têm exatamente o mesmo objetivo: minimizar custos e maximizar dinheiro.
No segundo dia de aula, você preenche os formulários para obter o visto de trabalho FM3 (efe eme tres). O diretor diz que, o mais tardar, você receberá o visto em outubro. Depois do terceiro dia, você chega em casa frustrado. Você sabe que esses alunos não têm paixão pela educação, mas talvez possa inspirá-los, convencê-los a explorar o fundo de suas mentes, a combater injustiças e a melhorar o mundo.
Você escreve um currículo para o diretor, que inclui livros solicitados e outro material didático. Semanas depois, você ainda está ensinando na Wikipedia e tem certeza de que os livros que deveriam chegar no mês passado ainda estão a caminho, ahorita.
Tudo bem, não existem livros didáticos sobre Hip Hop Studies ou Comic Theory, porque você acabou de criar essas aulas. Você está ostensivamente preparando esses alunos para se tornarem os principais especialistas na filosofia de humor de Eazy-E ou Aristóteles em todo o México Central.
Mas os estudantes e a administração ainda não parecem se importar com o que você está fazendo. Isso faz com que você sinta que está desperdiçando sua juventude pós-universitária, especialmente quando passa cada período livre no facebook (foi antes de eles abandonarem o 'the' ou a capitalizar), vendo como outros amigos estavam progredindo em suas carreiras em Nova York e San Francisco. Esse descontentamento se transforma em raiva; na sala de aula, você grita com os alunos que riem pelas suas costas. Você dá detenções arbitrárias e trabalho desnecessário como punição por mau comportamento.
No final de cada dia de aula, você se sente uma merda. Enquanto você prepara suas palestras dos Estudos de Hip Hop, você começa a contemplar a noção de realmente "não dar a mínima". Se Tupac pode superar todos os obstáculos por não dar a mínima, você percebe que essa estratégia o ajudará a sobreviver o ano (esperemos que antes você é assassinado por Suge Knight).
Você para de gritar com os alunos e simplesmente os ignora e planeja viagens de fim de semana enquanto eles estão ocupados com questionários pop arbitrários. Você conta os minutos até a aula terminar. Você sempre agenda suas grandes viagens no dia do pagamento. Mas o dinheiro nunca está por aí. Todo dia o diretor diz que pagará amanhã.
Quando você fica totalmente chateado por não receber o pagamento na hora certa, ele ri, pede para você relaxar e dá seu dinheiro e "alguns pesos extras por uma cerveja". Ele aperfeiçoou ser um idiota: sempre seja um idiota. ocasionalmente, faça algo de bom para esquecer as coisas exploradoras que ele fez. Você aplica seu mantra de "não dar a mínima" para a administração também.
Além da vida escolar, tudo é muito bom: você faz festas, faz música, faz uma aparição em uma batalha das bandas, faz amizade com uma groupie, faz amizade com os habitantes locais. Você poderia fazer isso para sempre! E depois de alguns meses, você percebe que não pode. Esta cidade é incrivelmente chata para um estrangeiro de vinte e poucos anos, porque todo mundo interessante já fugiu para a Cidade do México.
Você passa a maior parte do seu tempo escrevendo, andando sem rumo, comendo, dormindo.
Sua cena social é de adolescentes mexicanos modernos (que ainda cursam o ensino médio) ou norte-americanos do meio-oeste cujos interesses você não acha interessantes. Você passa a maior parte do seu tempo escrevendo, andando sem rumo, comendo, dormindo. Semanalmente, você socializa com seu amigo canadense, mas isso consiste apenas em ele fazer você assistir A Última Valsa enquanto saboreia caguamas de Indio.
Você começa a pensar que essa labuta é completamente insuportável. Mas você está ansioso pela Semana Santa; você voltará para casa na Califórnia para um fim de semana. Então tudo que você tem são alguns meses restantes aqui. Você consegue fazer isso.
Você vai para o aeroporto no dia do pagamento. O dinheiro ainda não chegou à sua conta bancária. A última coisa que o diretor lhe diz é: ah, esse dinheiro estará na sua conta, ahorita.
Você está chateado, mas seja o que for, você está indo para casa para ver seus amigos e familiares. Você sai da escola na hora do almoço e pega o ônibus para o aeroporto. No trajeto para o aeroporto, você ouve “Não pense duas vezes, está tudo bem”, de Bob Dylan. É uma música sobre a aceitação de outras pessoas fazendo coisas que você não gosta.
Você chega ao aeroporto e a mulher atrás do balcão parece confusa. “Por que você não tem a folha de visto de turista?” “Eu tenho um visto de trabalho, você não vê isso no computador?”
“Não, você precisa ir para o quarto 23.” Quando você fala com o oficial de imigração, ele diz que você excedeu o tempo de seu visto de turista. Você diz a ele que você tem um FM3. Ele olha no computador e diz: "Ah, seu visto ainda está em trânsito". Faz seis meses que o diretor da escola supostamente enviou seu visto. Como o visto ainda está em trânsito, você não pode sair do país.
Você fica chateado. Você já pagou pelo seu voo. Você não está disposto a desistir desse bilhete. Foda-se esse cara por mentir para você e nunca pagar a tempo! UGH! Você pergunta se há algo que eles possam fazer para levá-lo a esse voo. “Você pode cancelar o seu visto e simplesmente sair do país - você tem o visto original?” Você sabe exatamente em qual gaveta esse visto está. Você resmunga. Você está lívido, mas decide fazer uma hora de volta para pegar o visto.
Na volta do ônibus, você ouve “Não pense duas vezes, está tudo bem”. Desta vez, você percebe que a música é sobre aceitar outras pessoas, mas que, como um indivíduo de espírito livre, não precisa se preocupar. Que você precisa cuidar do seu próprio interesse, mesmo que isso signifique quebrar compromissos. Apenas vá embora. Você repete isso em um loop na sua cabeça enquanto faz as malas. Eles me prejudicaram, então eu estou fora daqui.
Você pega outro ônibus para o aeroporto, corre para o quarto 23, eles cancelam seu visto de trabalho, marcam com uma palavra em espanhol que você nunca viu antes; você acha que significa "deportado", mas o homem atrás do balcão garante que isso não significa deportação (o que é frustrante porque seria legal dizer que você foi deportado). Você está programado para o próximo vôo para Los Angeles. E você está feliz porque tudo isso está sendo aproveitado acabou.
No avião, você olha pela janela e consegue distinguir a cidade em que viveu. Você se pergunta se o México bateu em você, porque não conseguia jogar de acordo com seus termos. Você se pergunta se teria totalmente desviado da responsabilidade porque se sente autorizado a ser bem tratado o tempo todo.
Você quer saber se todos na sua cidade pensam menos em você agora. Você quer saber o que sua família vai pensar. Você se pergunta como faria novamente no futuro. Tudo que você sabe é que tomou essa decisão porque parecia certa na época.
