Notas do metrô de Londres.
"FODA-SE AS FALHAS!", Grita uma voz rouca e rouca em resposta às instruções de segurança. O riso que se segue é do tipo que uma pessoa sóbria pode reservar para, digamos, a coisa mais engraçada que já ouviu em sua vida. Mas para o último Tube em uma noite de sábado, é pouco mais do que um reconhecimento de que as palavras foram proferidas, um último hurray antes do corpo se vingar no dia seguinte.
* * *
Há assentos disponíveis, mas um menino e uma menina optam por ficar cara a cara pelas portas e se deixarem jogar pelo balanço do trem. Ela fala sobre a iminente tempestade de neve. O trem pára e seus olhos se fecham quando ele a abraça. Após um momento de hesitação, ele desce do trem.
As portas ficam abertas. Os olhos da menina vagam para um pôster de Poemas no subsolo. Suas pupilas se mexem para a esquerda e para a direita enquanto ela lê. Quando as portas emitem um sinal sonoro para sinalizar que estão prestes a fechar, o menino reaparece. Como Indiana Jones, arriscando sua vida por um chapéu, ele corre para a porta, se inclina, a beija e se foi. Ele a deixa atordoada atrás das portas que se fecham. Algumas pessoas suspiram. O trem pára e eles fingem não prestar atenção ao veredicto. Eles estão muito carregados com a reserva inglesa para admitir sua empolgação no Tube Theater.
Na próxima parada, ela sorri.
No outro extremo da carruagem, sentam-se dois jovens turistas. Eles falam espanhol rápido. Eles têm olhos escuros, pele escura e compartilham um guia do Lonely Planet para "Londres".
Um rapaz de vinte e tantos anos embarca em Kentish Town. Suas calças são tão folgadas que ele poderia enfiar um anão em cada perna. Meias brancas agarram seus tornozelos por causa de tênis Adidas cansados. Seu boné de beisebol de grandes dimensões mal toca a cabeça e descansa em um ângulo hilário.
Ele escolhe não tomar nenhum dos assentos e torres livres sobre o povo sentado, ficando mais perto do que as boas maneiras permitem. Por nenhuma razão clara, sua expressão escurece; ele range os dentes e começa a bufar. Em uma explosão repentina de raiva desarticulada, ele se vira para os turistas e tosse com a bile xenófoba. “Que porra você está fazendo aqui? Você não fala a minha língua, então não é meu coqueiro!
O carro é silenciado. Mandíbulas caem. Os olhos são desviados. Um dos turistas revira os olhos. Os outros franzem a testa, confusos.
"Que pedo con él?" (O que há com ele?)
"Es que no tiene cabeza." (Ele não tem cérebro.)
O jovem caminha até as portas. Ele pica e cospe palavrões. Os passageiros ficam corados, desanimam, balançam a cabeça e lançam olhares de desculpas aos turistas. Os homens ignoram o incidente e discutem qual deve ser a diferença entre Camden Town e Camden Road.
* * *
"Você está mentindo", assobia uma garota gótica enquanto ela embarca. Com sua pilha de dreadlocks, estrutura fina e sapatos gigantes de plataforma, ela se assemelha a um desenho animado japonês.
Eu não sou. Eu não sou - o homem responde inexpressivamente, apoiando uma lata de cerveja em jeans imundos e um velho casaco surrado. Ele é mais velho que ela, mas parece emocionalmente estar trabalhando na puberdade.
"Pare de mentir", ela repete. Ela se aconchega no assento mais próximo, cruza as pernas e fixa o olhar no chão. Ele suspira e afunda no assento ao lado dela, olhando para frente sem expressão. Ela embala a cabeça e enfrenta o mais longe possível dela. Um silêncio passa. Pára de ir e vir. A pausa é tão longa que muitos dos passageiros param de escutar.
Por fim, ele fala: "Eu tenho uma namorada." Ela sai do trem sem uma palavra ou olhar.
* * *
O metrô de Londres fecha às 12h30. Cautelosos últimos tubérculos continuam logo depois da meia-noite. Eles são os que estão na moda o suficiente para sair para beber no centro de Londres, mas não correm o risco do horror do ônibus noturno.
Um jovem casal senta, brilhando com a neve derretida. O sotaque do namorado, Hugh Grant, esquenta com uma garrafa de vinho tinto barato. Seus dentes e língua estão manchados. Suas pálpebras estão bêbadas.
“Você não deve beber no metrô. Não é mais permitido.
"Foda-se o prefeito!"
Você é tão chav. E você é elegante. Isso é pior.
Ela deixa isso marinar e depois canta: - Às vezes ele pega o metrô, você sabe! O prefeito. Nos passeios de 'eu sou um de vocês'. Espero que ele se ligue e chame você de idiota.
Enquanto desçam, brigando, na London Bridge, uma espessa nuvem de bebida se aproxima, com um grupo de homens com quase 30 anos em algum lugar dentro dela. Eles perguntam um ao outro: "Wazzuuuuuup?" Ninguém responde muito pensativo.
A equipe do Underground aumentou o volume dos anúncios pré-gravados. Cuidados de saúde e segurança abalam os alto-falantes antiquados.
"Cuidado com o vão."
