"My Humps", do Black Eyed Peas, mudou minha visão da vida.
HOJE, UM AMIGO DE MINA me enviou uma versão falsa de “My Humps” do Black Eyed Peas.
A paródia de Peaches, chamada “My Dumps”, é bem engraçada se o seu humor se inclina para o escatológico.
A música dos Peaches parece ter o padrão após a versão de Alanis Morisette de “My Humps”, uma versão lenta do estilo Tori Amos que traz o absurdo da música para um foco ainda mais nítido.
Lembro-me de ouvir a música original pela primeira vez. Eu costumava dirigir por Louisville com o rádio do carro escaneado. Meu toca-fitas estava quebrado, quase tudo no rádio era uma merda, então eu deixei a função de verificação revelar as profundezas do lixo lá fora no mundo três segundos por vez, parando se eu ouvisse um trecho de algo interessante.
"My Humps" chamou minha atenção. Ouvi a insistência repetitiva de Fergie: - Minha corcunda. Meu rebolado. Meu rebolado. Meu rebolado. Meu rebolado. Meu rebolado. Meu rebolado. Meus pequenos pedaços adoráveis. Parei a digitalização e a deixei sair. As letras eram tão estúpidas, eu tinha certeza de que era algum tipo de piada. A palavra "corcunda", aplicada ao corpo feminino, só chamava imagens de idosas idosas com osteoporose, e "nódulos" em referência a seios só me fez pensar em cartões de auto-exame pendurados no chuveiro e mastectomias.
"Que merda", eu disse em voz alta, sozinha no carro. A parte em que ela diz "confira" me fez rir um incrédulo gorjeio. Eu esperei o DJ parar depois e dizer algo sobre como era engraçado, mas a estação entrou na próxima música.
Eu estava energizado com a minha descrença. Quando cheguei em casa mais tarde naquela noite, eu disse ao meu colega de quarto Chad: “Você ouviu essa música? Essa merda é real?
Ele não sabia do que eu estava falando.
Eu perguntava às pessoas: "Você já ouviu essa música?" A maioria dos meus amigos não gosta muito de música popular. Ninguém sabia do que eu estava falando, e eu quase comecei a pensar que devia ter imaginado ou sonhado a música.
Então, um dia, eu estava indo ao cinema com meu amigo John. Ele foi uma das únicas pessoas que conseguiram lidar com o meu hábito de escanear rádio e, quando entramos no estacionamento do teatro no meu Olds 88, ouvi o comercial do Shasta: “Ah-ha-ha-ha-ha-ha-ha-ha- ha”da abertura da música.
É isso! Esta é a música da massa. Escute essa merda. Não acredito que seja real - falei.
"Desligue essa merda", disse ele.
"Não não não. Ouço. Isto é real?"
John tolerou a música, impressionado. Ele parecia letárgico e entediado. Eu estava lá com a cabeça inclinada e os olhos arregalados, tão incrédulos quanto na primeira vez que ouvi. Eu ria de vez em quando. Quando a parte em que o cara diz "eu disse, ei, ei, ei, ei, vamos lá" surgiu, eu mal conseguia me conter.
“Não pode ser real. Não pode ser sério! O que você vai fazer com todo esse peito? Todo aquele peito dentro dessa camisa?
Quem se importa? É péssimo - disse John.
Entramos no filme.
Foi nesse momento que me tornei adulto? Havia muitas músicas estúpidas que tocavam no ar enquanto eu crescia - músicas que eram insípidas e tolas - como "Pour Some Sugar on Me" ou "Abracadabra" ou "I'm Too Sexy". Algumas dessas eram músicas Eu odiava, alguns aos quais não prestava muita atenção, mas nenhum deles parecia ter a mistura de seriedade e idiotice profunda misturada com uma dose pesada de braggadocio que me encantou com essa música.
Eu havia virado uma esquina. Algo tão idiota não era algo para se irritar. Era algo a ser examinado, a ser saboreado e apreciado. Era uma prova da tolice de nossos tempos, das profundezas do consumismo a que nos afundamos, da completa falta de vergonha e auto-exame de nossa cultura como um todo. E eu pude rir disso.
