Notícia
A semana passada marcou o 22º aniversário da queda do Muro de Berlim em 1989. Jenna Makowski interpreta o que resta dele em uma viagem por sua trilha de bicicleta.
Imaginei o Muro muito antes de chegar a Berlim para pedalar parte da trilha.
Com pouco tempo para lembrar (muito menos compreender) os eventos de 1989, minhas percepções do Muro de Berlim vieram de imagens de livros de história de autoria americana e especiais do Canal de História pós-Guerra Fria. Eu tinha reunido algumas dessas impressões em minha mente: um clipe transmitindo o discurso de Reagan, as multidões pulsantes invadindo o muro na noite em que caiu e um homem cortando com uma marreta. Ordenadamente embalado e rotulado pela mídia ou pelos autores de livros de história com legendas como 'o fim de uma era' ou 'o dia em que o mundo mudou', o Muro de Berlim passou a representar para mim uma resistência dramática e uma mudança dramática.
Enquanto andava de bicicleta pela antiga trilha da parede, porém, comecei a sentir uma sensação de dissonância cognitiva. Embora essas imagens tenham deixado impressões de grandes mudanças e grandes conflitos, o que me fez pensar enquanto pedalava eram as nuances e os detalhes que muitas dessas fotos não haviam captado.
Fiquei mais impressionado com a mensagem subjacente a centenas de passagens: a vida continua.
A ex-moradora de Berlim Ocidental Marianna Katona escreveu um livro de memórias de seus anos de passagens de rotina acumuladas na fronteira para o Oriente. Ela descreve a parede como um aborrecimento, um incômodo, uma bagunça complicada, um divisor. Mas fiquei muito impressionado com a mensagem subjacente a centenas de passagens: a vida continua.
À medida que a trilha percorria os bairros e os quintais próximos, vi-me contemplando como poderia ser o relacionamento do muro, durante os 40 anos de sua existência, com a vida cotidiana. As imagens codificadas de discursos de políticos e multidões comemorativas encapsularam os pontos climáticos da vida do muro no final. Mas o outro lado da história é a realidade cotidiana e as milhares de pessoas cuja vida cotidiana cruzava a vida do muro; vestígios e memórias dos quais são deixados para trás na parede permanece hoje.
Estudei a cultura material uma vez, um ramo da antropologia que se concentra no relacionamento entre pessoas e coisas. De acordo com sua teoria, todos os objetos têm vidas. Não no sentido em que são antropomorfizados, mas no sentido de que as mãos humanas que criam, modelam e usam objetos também lhes conferem vida. Arranhões, amassados, rasgos, novos trabalhos de pintura e reconstrução de retalhos do uso e reutilização registram a vida cronológica de um objeto. Esse objeto se torna um repositório, uma janela através da qual interpretar o passado através da marca das mãos humanas.
Em um nível, o muro era um trecho de 160 km de concreto que incorporava as histórias das pessoas que o construíram, suas políticas e ideologias. Mas a vida do muro também cruzava a vida das pessoas que moravam perto dele, que patrulhavam, que ignoravam e que resistiam. Eles também têm histórias, que falam das marcas que deixaram para trás.
Os remanescentes do muro de Berlim são objetos e, no mundo da cultura material, eles contam histórias. Histórias que têm o poder de abrir janelas para o passado e dar voz a milhares que nunca chegaram às poucas fotografias icônicas que circulavam pelo mundo, mas cuja interação com o muro e cujo lugar no amplo quadro social e político em que ele se encontra. existiram são igualmente perspicazes.
Alguns quilômetros depois de andar de bicicleta, notei uma laje de cimento grudada no mato, ao lado de um posto de gasolina na estrada. Em frente à laje havia um pássaro alto e magro, com o pescoço arqueado espreitando por cima do cimento. Demorei alguns momentos para me ajustar ao contexto - essa era uma obra de arte ao lado de um segmento da parede. Não percebi imediatamente que esse remanescente da parede estava marcado com buracos de bala. Isso capturou minha atenção.
Eu nunca tinha visto buracos de bala tão perto antes. O muro havia registrado uma história nessas marcas, mas os detalhes se tornaram nebulosos ao longo do tempo, deixados abertos à interpretação e especulação. Eu não sabia dizer de que lado eles vieram. Quando eu os imaginei sendo baleados para dentro, talvez para um grupo de manifestantes ou mirando em uma rota de fuga, eles assumiram uma tonalidade sinistra, de violenta opressão. Quando os imaginei sendo atirados para fora, seu simbolismo se inverteu, assumindo sombras de uma resistência igualmente violenta.
O muro contém histórias, mas nem sempre revela os detalhes ou os finais.
Mas não havia como eu saber quem havia disparado os tiros, para quem eles se destinavam, ou se o muro levou uma bala para salvar uma vida. Com um aceno consciente em direção a uma imaginação começando a correr, eu me distanciei. O muro contém histórias, mas nem sempre revela os detalhes ou os finais.
Descansando minha bicicleta na grama, parei para ler a placa do grande pássaro de metal: inicialmente criado como parte de uma iniciativa cultural entre um bairro leste e oeste, o 'pássaro de Berlim' foi realocado em 2009 para comemorar a queda do muro.
Mais tarde, percebi o quanto fiquei impressionado com a simplicidade gritante do pássaro. A estranha justaposição, na fronteira com o cômico, alterou de alguma forma a parede ao desarmá-la. Talvez quem o colocou lá tenha interpretado a história em aberto dos buracos de bala da mesma maneira sinistra que eu. Talvez essa pessoa quisesse subverter a política do muro, transformar um objeto representando poder e opressão em um alívio cômico.
Quando dei alguns passos para trás para tirar uma foto grande-angular, minha percepção mudou. O pássaro parecia maior e os buracos de bala pareciam menores.
No Klemkestrasse, passei por uma cruz em tamanho real que marca o ponto em que Horst Frank tentou escalar. Do outro lado da rua, algumas placas de parede estavam em camadas de grafite. Embora provavelmente tenha sido pintado anos após a tentativa de fuga de 1962, liguei o grafite e a cruz na minha cabeça. Eles abriram janelas para uma narrativa histórica de resistência, vivida e decretada por muitos ex-residentes de Berlim Oriental.
Assim como registra histórias com marcas de bala, a parede era um objeto grande o suficiente para atravessar extremos. De um lado do espectro político, serviu como uma barreira para conter o movimento e a interação. Mas a parede também incorporava simultaneamente o lado oposto do espectro. Transformado em um quadro de mensagens para um diálogo vivo e respiratório de resistência, foi usado como plataforma para combater o propósito para o qual foi construído. A rede de graffiti conta uma história de resistência mais pacífica, de um chamado à liberdade de expressão e de uma atmosfera política alterada.
Mas nenhum objeto - e nenhuma atmosfera social - pode suportar tensões tão extremas concorrentes. Talvez a capacidade do muro de incorporar ambos os lados do espectro também tenha sido a causa de sua queda.
Alguns quilômetros depois, na Bernauer Strasse, passei por uma armação de metal vermelho segurando as fotos de pessoas do bairro que haviam tentado deserção a oeste. Muitos espaços na frente dos quadros continham lembranças individuais. Alguns, como as flores, falavam mensagens de lembrança, enquanto outros - pedras, um cordão, um pequeno envelope selado - serviam como vasos para proteger mensagens privadas, memórias e processos de cura.
Quando parei para absorver os rostos fotografados, a mensagem pretendida da exposição ficou clara: a parede e a política que ela representava tiveram um efeito profundo na vida dos moradores do bairro.
Mas o trecho da parede atrás da exposição falava outra linha de diálogo em contraponto. As lajes altas haviam sido estripadas, o concreto se desintegrando, coberto de arranhões profundos, entalhes e furos grandes o suficiente para rastejar. Com expressões externas de dissidência direcionadas a um sistema político com o qual discordavam, os moradores do bairro - e suas políticas sociais - tiveram um efeito igualmente profundo na vida do muro.
Enquanto eu continuava pedalando para o norte, os restos do muro se tornavam cada vez menos distantes. As manchas ocasionais de lajes de concreto, fundações de cimento em desintegração e suportes de metal enferrujados e retorcidos na grama desapareceram. Eu me vi andando de bicicleta por uma trilha pavimentada que corria por bairros bem cuidados no distrito de Hermsdorf.
Às vezes, a trilha estava perto o suficiente para se chocar contra as cercas do quintal, e eu podia ver através das janelas abertas e nas garagens. Não havia muito a minha imaginação sobre a proximidade do muro com a vida das pessoas na área.
Tentei imaginar como seria a vista do interior de uma casa cujo vizinho era a parede. Em que ponto a linha entre insano e insano se esvai? Onde o sangramento extraordinário atinge a normalidade? A parede simplesmente se tornou parte da paisagem pela janela da cozinha?
Mas nesses bairros não havia muro. Se um objeto carrega consigo uma vida moldada pelo homem que cresce e reúne histórias ao longo do tempo, a implicação a seguir é que, eventualmente, o objeto morrerá, por desintegração e desuso, destruição ou mudança em algo novo.
Eventualmente, as casas e os bairros também começaram a desaparecer e eu entrei em um parque, a trilha correndo ao longo de um lago plano. O Parque Recreativo Lubars é um dos mais de 150 parques verdes separados ao longo da trilha da Cortina de Ferro, que se estende até o norte da Noruega e sul da Bulgária e Grécia. Enquanto o Muro de Berlim era a manifestação física mais concreta da antiga fronteira leste / oeste, toda a linha divisória era demarcada por arame farpado intermitente e barreiras de cimento.
E enquanto o Muro de Berlim incorporava as histórias das pessoas de ambos os lados da divisão política, grandes áreas ao longo da fronteira leste / oeste tornaram-se um espaço amplamente isolado da interação humana. Nessas áreas, a natureza assumiu o controle e a faixa de fronteira tornou-se um habitat vivo para a flora e fauna locais. Grandes extensões dessas biosferas inadvertidas estão agora sob proteção internacional.
De bicicleta estacionada, caminhei em direção ao lago, cruzando o caminho com uma mulher perto da beira da água. Ela estava escolhendo as flores silvestres de um pedaço de ervas daninhas e folhas.
As imagens dos marcadores históricos da área mostravam um terreno que antes parecia vazio. No caminho para o lago, eu tinha passado por uma família fazendo piqueniques na grama, um casal de idosos cujos anos provavelmente se estenderam além da vida do muro andando de mãos dadas, um grupo carregado de violão de adolescentes alternando entre cantar e beber cerveja latas, ciclistas com spandex e cavaleiros.
Parei para assistir a mulher colhendo flores silvestres. Embora o muro tenha desaparecido amplamente, naquele momento percebi que ele ainda está mais vivo do que morto. A trilha sinuosa que eu estava seguindo é a mais nova iteração do muro, a marca mais recente na linha do tempo de sua vida. Em vez de serem completamente destruídos, os restos do muro e o caminho que eles seguiram foram transformados em algo novo.
Naquela tarde ensolarada de verão, todas as pessoas na trilha estavam se envolvendo com a parede de uma maneira que abria janelas para o presente de Berlim, assim como para o seu passado. Ainda é uma peça viva da cultura material. Os picnickers, as famílias, os músicos, os ciclistas - todos eram imagens instantâneas de Berlim hoje. Andando de bicicleta ao longo da trilha, senti-me equilibrado, vivo, parte de uma comunidade.
A mulher voltou para a bicicleta e prendeu o buquê artesanal na cesta nas costas. Nós assentimos um para o outro em reconhecimento enquanto ela sorria e pedalava. Eu pulei de volta na minha própria bicicleta, seguindo sua liderança.
