Ao ar livre
Era um dia sem sombra nas Galápagos - o céu nublado tornava a água cinza e opaca, mesmo na enseada rasa onde nosso barco repousava. A corrente oceânica nos levou para o leste em um ritmo de caminhada em direção a águas abertas. Além disso, havia o Pacífico, e no limiar escuro estava o local que nos foi dado para mergulhar. Esta não era uma enseada de cartão postal.
Duas vezes na minha vida, quase me afoguei, ou pensei que iria: a primeira aos seis anos, na festa de um amigo na piscina no aniversário dele. A segunda vez foi na costa da Itália, 16 anos depois e no dia seguinte ao meu aniversário. Um conjunto esquisito de ondas me empurrou com força contra o fundo do mar em uma sucessão de quebradores implacáveis. Quando finalmente cheguei à segurança, cortes profundos e arrepios secos eram minha evidência do batismo - eu havia nascido de novo, mas à custa de um tremendo e irracional medo do oceano.
Hoje em dia, meu coração bate no estômago toda vez que vou surfar - geralmente quando avisto pela primeira vez o cenário que está chegando no horizonte. Surgir água branca me paralisa, sufoca minha respiração e acelera meu pulso. A morte tem mais presença para mim sentada em uma prancha do que passando por um acidente de trânsito ou assistindo as últimas notícias. Mas ainda assim surfo por causa de seu equilíbrio inerente, porque essa onda sempre vale a pena. Aqui em Galápagos, porém, não havia muito o que surfar, e eu não tinha certeza sobre o retorno que o snorkeling poderia oferecer.
Um grito excitado surgiu da superfície da água: Tubarão!
A idade mediana em nosso grupo de excursão naquele dia foi de 65 anos, e todos pareciam entusiasmados com sua última chance de mergulhar de snorkel antes de retornar a Quito. Pensei em me sentar, sentindo os joelhos fracos e as náuseas tão familiares que sempre sinto antes de remar. Meu orgulho empolgou-se, desafiador por ter sido aventureiro por um grupo de aposentados, mas as águas agitadas e a corrente trouxeram de volta as visões do oceano que eu pensava ter superado há muito tempo. Minha freqüência cardíaca, que fica em 54 saudáveis, aumentou a cada memória.
Imagens de ondas quebrando na minha cabeça tocaram, pausaram e rebobinaram novamente. Eu empurrei 70.
Boneca de pano. Bússola girando. 80
Horizonte perdido. Qual é o caminho? 90
Ar. Quando? 100
Uma respiração, uma mão, uma tábua de salvação - não há salvação no oceano.
O boato de pinguins seqüestrou a emoção da tripulação. Uma das senhoras mais velhas vestiu às pressas sua roupa de mergulho de dois tamanhos grandes demais, sua vertigem saindo dela em monossílabos de fogo rápido e tentativas agitadas de preparar sua câmera. Eu escondi meu nervosismo na rotina, vestindo minha própria roupa de mergulho e verificando três vezes as configurações na minha própria câmera. A água estava bastante quente o suficiente para nadar sem isolamento, mas eu precisava de toda a sensação de segurança que pudesse obter, e uma camada de neoprene parecia fazer o truque.
A água encheu minha máscara assim que entrei na água. Engasguei, amordacei e parei, mas o grupo já estava fora, remando para a enseada e em direção à costa borbulhante, deixando-me como o único par de pernas penduradas na água escura. Ondas subiram e passaram por mim, provocando-me como os irmãos mais velhos fazem pouco antes de se jogarem. Eu queria alcançar o grupo, e cada segundo que eu passava na sala era outro segundo sozinho.
Dois puxões rápidos na correia trouxeram a folga e eu recoloquei minha máscara em uma enxurrada.
Para mim, respirar é a parte mais difícil do mergulho com snorkel. Sincronizar meu ritmo errático com as necessidades de oxigênio do meu corpo enquanto o rosto está voltado para baixo no oceano sempre leva algum tempo para se acostumar. Caso contrário, é uma atividade bastante simples - há um motivo pelo qual é ótimo para operadores turísticos responsáveis por uma variedade de faixas etárias. Para alguns, no entanto, o mergulho com snorkel pode ser assustador, e a dificuldade em respirar agrava todas as outras ansiedades.
Mas também há algo de especial: água escura ou não. Talvez eu tenha sido o nadador mais paranóico a enfeitar essas águas, mas observar a vida marinha em uma prateleira de coral desdobrou o antídoto para o meu medo - escolas inteiras de peixes cirurgiões coloridos e ídolos mouriscos nos envolveram em uma faixa de conhecimento coletivo. As anêmonas do mar rolavam com a corrente, seus movimentos restritos aos ciclos de ondas. E logo à frente, no local no fundo do oceano onde o grupo se aproximava: um filhote de leão-marinho, caindo sobre nós. Seu movimento traiu suas intenções; parecia pronto para jogar. Eu provoquei por algum tempo, espelhando seus movimentos e ocasionalmente me lançando em direção a ele antes de me afastar rapidamente. Nós ficamos juntos como se estivéssemos jogando tag, mas nenhum deles era "ele".
Um grito excitado surgiu da superfície da água: Tubarão! O alarme soou por todo o grupo; o consciente puxou os braços e barbatanas daqueles que ainda nadavam. Alguns ficaram calados, imaginando o que fazer. Outros nadaram mais rápido na direção em que já estavam seguindo. Eu me virei em um movimento rápido, como um surfista quando vê a onda que está prestes a reivindicar. O rosto do nosso guia estava embaçado atrás de sua máscara, mas através dele seus olhos eram elétricos, e ele apontou para o fundo do mar, onde o tubarão acabara de cruzar nosso caminho.
Eu verifiquei minha máscara mais uma vez, para ter certeza de que não estava vazando novamente. Agora não era o momento de falha do equipamento.
Eu estava ciente do meu batimento cardíaco:
Respiração profunda. 90
Mergulho. Até o tubarão. 80
Dê perseguição. Do outro lado da prateleira do mar. 70
