Viagem
Fogo e dança, polegada a polegada, em direção a uma passagem de avião e uma nova vida.
JIMMY APARECE QUANDO apanha as notas de parafina em minhas roupas. Ele dá um passo em frente. Isso acontece toda terça e quinta-feira. Ele faz uma pequena birra quando eu saio de casa.
Vou dançar fora das boates de Durham.
Não é ciúme, possessividade, ou porque dançar fogo é sexy. Não é porque dançar através de uma névoa de parafina é um risco de incêndio. É porque recebo 120 libras por semana e ele sabe que vou trocá-lo por uma passagem de avião. Alguns dias atrás, ele me ouviu cantarolando "Partindo de um avião a jato" e chorou um homem chorando.
Alguns dias atrás, ele me ouviu cantarolando "Partindo de um avião a jato" e chorou um homem chorando.
É o último ano da universidade. Estou saindo da Inglaterra e ele. "O que você vai fazer?" É uma pergunta feita aos alunos do último ano cerca de dez vezes por dia. É como ser bombardeado com doces cozidos. Porque "não sei" não é a resposta certa para essa pergunta. Tampouco é “Eu me perdi, me dê um minuto para olhar o mapa.” Então, para escapar dele, e meus pais preocupados e meu amigo morto, estou me mudando para o México. Por que não? Pelo menos se eu parecer perdido lá, posso sorrir e dizer "turista".
Klute foi a segunda pior boate da Europa de uma só vez, mas a primeira foi queimada desde então. Klute agora é o pior por padrão e realmente é nojento. O tapete esmaga e gruda nos sapatos, encharcado de anos de bebidas derramadas. O suor escorre pelas paredes.
As pessoas que vão lá adoram. Não da maneira que eles amam coisas de qualidade, como frango com manteiga ou fotografia. Eles adoram isso de uma maneira irônica pós-moderna. Da mesma forma que eles amam Abba e o Jeremy Kyle Show. Está na moda desfrutar de coisas terrivelmente patentes. Eles dizem: “Ah, meu Deus, adorei!” E bebem muito barato. Eles são os estudantes mais privilegiados do corpo discente de Durham, mas de alguma forma adoram rolar nessa masmorra abafada de um estabelecimento. São principalmente rejeitos de Oxford e Cambridge. Eles não acham que ter estábulos os torna ricos.
São banqueiros esperando para acontecer.
Aqueles que chegam a Klute geralmente ficam assustadoramente bêbados, o que ajuda. Você tem que ficar no tapete squelchy para fazer fila no bar. Parece uma lenta caminhada através de um pântano de toranja mofada. É necessário um certo nível de embriaguez para chamar isso de "divertido".
Foto de ejmc
Eu só entro para receber o pagamento. Meu patch está do lado de fora da porta, onde as pessoas fazem fila. Os britânicos entediados e bêbados que estão na fila têm menos probabilidade de esmagar garrafas e discutir com o segurança se tiverem uma distração. Essa é a teoria, e é aí que eu entro.
Eu tremo enquanto me arrumo. Eu não trouxe um suéter porque estou prestes a passar duas horas em círculos de chamas. É minha jaqueta corta-fogo e é hora de vesti-la. Encho um pequeno recipiente de plástico com parafina e tiro as sacolas das pontas de um longo poste de prata. As extremidades são 'mechas', blocos de lona preta com fuligem. Mergulho em parafina, uma a uma, e assisto o combustível entrar em todas as fendas.
Pobres coxas com sede.
Cotovelos cutucam costelas, dedos apontam. Aí vem o fogo …
A essa altura, as pessoas na fila começaram a notar meu ritual estranho. Cotovelos cutucam costelas, dedos apontam. Aí vem o fogo, eu acho. Em seguida, o espanto e as palmas, depois as perguntas, depois os pedidos para acender seus cigarros, depois os abusos e abusos. Depois, a noite do lixo no Klute e os espetinhos gordurosos do Dirty Jane's, para alinhar o estômago com a ressaca fedorenta.
Quinta-feira, realizo o mesmo ritual fora de outro clube - o Loveshack. É mais sofisticado que Klute, mas a sífilis também.
Loveshack tem um tema dos anos sessenta. As pessoas agacham-se com seus coquetéis em bancos dentro de vans que lembram Scooby-Doo. Multidões de amigos cambaleiam nos saltos altos, agitando os braços no ar, cantando "Loveshack, baby loveshack …" No começo, eles são felizes o suficiente para ficar na fila e antecipar a noite à frente. A linha serpenteia ao meu redor em um círculo gigante enquanto eu me preparo para o show.
Foto do autor
Balanço o poste na palma da mão aberta. Gotas de parafina caem para formar pequenas poças. Eu aperto o meu Zippo e o seguro sob as mechas até que acendam. Deixei as chamas crescerem, inalando o perfume maravilhoso de combustível queimado. Coloco minha outra palma em cima, um sanduíche de poste entre as mãos. Eu puxo minha mão para trás com força e o poste gira, o que envia um spray de parafina no ar. Enormes bolas de fogo são lançadas com um whoosh e a multidão suspira.
Este é o melhor momento da noite. Uma figura em chamas oito gira em volta de mim e eu estou separado da multidão. Aqui, entre as chamas, eu posso estar sozinho. Eu posso conjugar verbos em espanhol. Eu posso trabalhar em segues de comédia stand-up.
Alguém mais já foi chamado de vagabunda do fogo?
Mas a solidão em chamas não dura. Nunca leva mais de dez minutos para alguém tropeçar com os braços estendidos. Eles acham que as chamas são feitas de cerveja? Agora começo outro programa, chamado 'Não dê concussão aos clientes'.
Estudantes bêbados tentam andar em linha reta pela área de preparação como se eu fosse um holograma de dança. Continue sorrindo, continue dançando, não deixe ninguém entrar no caminho do fogo, ou pior, o poste de heavy metal, que voa a uma velocidade tremida. Tentar salvar os crânios, cabelos, roupas e testículos dessas pessoas de seus próprios tropeços é a parte mais cansativa do trabalho. É onde eu realmente ganho a passagem de avião.
Então vem o heckles. "Isso é fácil!", Grita um homem que mal consegue se erguer: "Eu poderia fazer isso!"
Alguns outros homens começam a zombar, e só há uma maneira de calá-los. Caio de joelhos e giro o fogo sobre a cabeça como um helicóptero. Inclino-me de joelhos até minhas costas encontrarem o chão. O helicóptero em chamas gira a centímetros do meu rosto - estou preso entre uma rocha e um lugar quente. Com um pequeno impulso na cintura que silencia os pedaços, jogo a vara giratória no ar e me viro na vertical a tempo de pegá-la.
Depois de uma pausa, alguém grita: "Fire slut!"
Eu sorrio para mim mesma. Vagabunda de fogo? Alguém mais já foi chamado de vagabunda do fogo?
Não importa, eu acho. Eu giro e volto, deliberadamente perdendo meu ponto de foco. As chamas rugem em volta da minha cintura, através das minhas pernas e acima da minha cabeça. Eles cantam para mim.
