Narrativa
Robert Hirschfield visita a Árvore Bodhi, onde "respiramos primeiro e depois fazemos perguntas".
Eu o respiro. Eu expiro ele.
Sob a árvore Bodhi em Bodh Gaya, a pessoa respira primeiro e faz perguntas depois.
Tudo se perde em correntes de ar, em pequenas medidas de sanidade.
Onde Buda estava sentado, quase consigo sentir as águas calmas que se abriam para puxar seus pés de caminhada (Nadar era outra história. Um caso de amor unilateral.), Sua boca cheia de Salmos, nas profundezas. Dentro do meu fundo, há uma tristeza aguda. Será que um dia se esgotará, sendo impermanente, como o Buda disse que todas as coisas condicionadas eram?
Penso no antigo casamento entre viagem e morte. O viajante chega a um porto ensolarado com sua bagagem de ausência. Ele encontra esperando por ele a vida descentralizada de uma nova terra. Uma estranheza que respira.
Bodh Gaya, um lugar criado pela sabedoria, é um tipo de casa segura para pessoas como eu que acordam de manhã com os não-vivos. (Eu não conhecia muito bem meu irmão quando ele morava. Meu amor por ele me abraçou por trás de uma tarde, quando o encontrei vagando onde estavam minhas raízes. O que a toca, é absorvido nela.
Ao meu redor, estão as mulheres do Sri Lanka, em cujo país há mais de vinte e cinco anos, alqueires de morte violenta caíam por toda parte. Irmãos e irmãs foram baleados, bombardeados, torturados, expulsos impiedosamente de seus corpos.
As folhas de Bodhi se estendem para longe da base da árvore. Eles abrem espaço para todas as formas de luto abaixo, cada uma com sua própria bandeira da história.
