Corrida
E eles estão fora Foto por: Jolly Nice Chap
Jon Clarke corre uma maratona no Peru com aviso prévio de um dia.
"Cara, eu vou fazer uma maratona amanhã", diz Frank. "Quer se juntar a mim?"
Estou um pouco surpreso. Frank é um cara adorável, mas permanentemente meio cozido. De todas as pessoas que eu esperava correr uma maratona, Frank não está nem perto de fazer parte da lista.
"Frank", eu respondo, "provavelmente precisarei de mais um aviso para me preparar."
Acontece que Frank não está apenas andando em uma nuvem de otimismo: todo evento de corrida aqui no Peru é referido como uma maratona. Este evento em particular tem maratonas de 6, 5 km, 10 km e 21 km. Enfim, acho que já é hora de suar e agitar minha rotina ociosa de viver na praia.
"Ok Frank", eu digo, "vejo você amanhã."
No dia seguinte, Frank está ansioso para ir bem antes de mim. No momento em que eu saio da cama, ele está batendo na porta há 10 minutos. A campainha não funciona, pois todo o suprimento de eletricidade da cidade parece ter sido desligado durante o dia. Sendo o Peru, ninguém tem idéia do porquê e ninguém parece se importar.
Trotamos até a Plaza de Armas de Trujillo, o ponto de partida para a maratona, e nos juntamos a uma das várias linhas de serpentinas que terminam em mesas de registro. Estranhamente, alguns dos corredores da fila estão usando sapatos de couro para escritório.
"Eles estão apenas se registrando para obter o colete de corrida", explica ele. A generosa política da cidade de Trujillo de permitir a entrada livre na corrida está custando caro em algodão laranja.
Nós alinhamos ao lado do portão de partida para animar os corredores juniores em sua maratona de 6, 5 km. O slogan impresso em letras brancas e grossas na faixa do portão de partida proclama o objetivo ambicioso da corrida: "Nossa missão … Paz!"
Isso realmente não explica por que um general militar enfeitado de bronze, o chefe de polícia de Trujillo e Pepe Murgia, um político local trêmulo, estão reunidos na frente dos corredores, cada um segurando uma pomba branca. Todo o espetáculo corre o risco de ser ofuscado por um desfile militar em larga escala de soldados trepando no lado oposto da praça.
Com uma contagem regressiva útil da parede montada de jornalistas fotográficos, as pombas são liberadas. Eles voam em círculos perplexos acima da multidão aplaudindo antes de se estabelecerem em um semáforo próximo.
E eles estão fora Foto por: Jolly Nice Chap
É a vez dos corredores de 10 km. Nós alinhamos em nossos coletes laranja e começamos a correr ao uivo da buzina do iniciante. Os corredores entram na primeira curva; a meio quarteirão, vários deles já começaram a andar, mãos nos quadris, chiando nos dedos dos pés.
Os organizadores selecionaram a Avenida España, a estrada mais movimentada da cidade, para a maior parte do percurso. Logo fica claro que eles não fizeram planos para fechar esta ou qualquer outra estrada no percurso. Corremos pelas longas seções da rodovia de quatro faixas enquanto ônibus, carros e caminhões passam por nós. O ar está cheio de fumaça.
Chegamos ao primeiro cruzamento. Um policial de trânsito em uma motocicleta está sentado com as luzes piscando e a palma da mão enluvada estendida, um Moisés moderno em um Mar Vermelho de metal impaciente e rosnado. É a última vez que alguém nos ajuda a atravessar um cruzamento. A fila de corredores se estende, tropeçando no percurso como soldados da Primeira Guerra Mundial, cegados pelo gás mostarda. A certa altura, um táxi pára a centímetros de minhas pernas e bato no capô, gritando com o motorista em espanhol sem fôlego.
Mas nem tudo são experiências de quase morte e fumaça de tráfego que causa cãibras nos pulmões. Sorrisos sorridentes me cumprimentam das portas. “Con fuerza, gringo!” Alguns gritam. Um corredor me reconhece da cidade litorânea em que eu moro. “Huanchaco!” Ele sorri, antes de se voltar para seu parceiro de corrida, explicando que conhece pessoalmente o estrangeiro de rosto vermelho.
E eles estão fora Foto por: Jolly Nice Chap
Meus últimos quilômetros foram concluídos como um trabalho em equipe com Carlos, gerente de uma empresa de ônibus em Cajamarca (“Não foi difícil conseguir um patrocinador”, ele sorri, apontando para o logotipo impresso em sua camiseta). Entramos no estádio final de futebol para comemorar.
"Vamos Carlos", eu grito. Rangemos os dentes e aceleramos os últimos 100m da pista esportiva que circunda o campo de futebol, dividida e viva com os jogos juniores da liga dominical, em meio à loucura do portão de chegada da maratona. Chegamos ofegantes através de um túnel de garotas promocionais cuidadosamente arranjadas, vestidas com roupas impossivelmente justas, com o rosto coberto de maquiagem. Eles parecem longe de impressionados com o nosso estado de suor, conseguindo apenas tirar sorrisos de boca fechada quando uma câmera aponta para eles.
Fui abordado por um repórter. "Como foi a corrida?", Ele pergunta.
"Muito perigoso e mal organizado", respondo. "Quase fui atropelado por um táxi."
Ele engole, os olhos esbugalhados levemente. Então eu noto sua jaqueta. O nome do jornal dele corresponde ao do principal patrocinador rabiscado no meu colete encharcado.
"Como você classificaria sua experiência?", Ele pergunta, num tom suplicante. Eu olho para ele incrédula e suspiro. "Eu daria sete."
