Surfar
Um surfista se dobra em um tubo no Tahiti - Fotografia por Duncan Rawlinson
A busca contínua por tubos de Jon Clarke o leva às quebras do norte do Peru.
Pacasmayo, quinta-feira, 07:12. Estou tropeçando na névoa da manhã em direção ao farol com a prancha debaixo do braço quando duas mototáxis zumbem pela curva como abelhas zangadas.
O líder de três rodas é pilotado por um amplo cavalheiro usando um chapéu que parece ser uma almofada. Seu mototaxi está cheio de pranchas de várias formas e tamanhos. Meus olhos vermelhos pegam os dele e ele balança a cabeça, dando-me os polegares para baixo: a quebra de ponto de El Faro não está funcionando esta manhã.
O táxi passa. Meus pensamentos se voltam para a cama quente que troquei pela minha roupa de mergulho úmida. O devaneio é quebrado quando outro mototaxi derrapa atrás de mim. Problemas de amaldiçoamento silenciados das profundezas do veículo. A frágil porta lateral do compartimento de passageiros se abre e uma cabeça loira desgrenhada sai.
Foto do cais de Pacasmayo do Wikimedia Commons
"Tudo bem, cara", diz a cabeça com um forte sotaque holandês, "Quer vir para Puemape?"
Não tenho toalha, protetor solar, dinheiro, cera de surf ou roupas. Não sei quanto tempo dura a viagem e meu intestino grosso está rosnando. Mas não é nisso que estou pensando.
O que estou pensando é o seguinte: toda vez que falo com um surfista peruano sobre Puemape, eles levantam a mão chata, com a palma estendida. Um por um, seus dedos se fecham, até que a palma da mão é um punho. Quando seus dedos se fecham em sequência, eles fazem um barulho rosnado. Tubos.
Durante anos, observei de uma distância segura os surfistas se dobrarem em tubos, gritando como cowboys bêbados. Minha inveja tem crescido cada vez mais, destruindo meu senso comum e instintos de autopreservação. Minha inveja me faz estúpido.
"Claro", eu digo. "Por que não?"
Estou enrolado em uma bola na parte de trás de uma das mototaxis, tentando evitar as balas de ar frio que rasgam o compartimento de passageiros. A coisa toda parece ser mantida em conjunto com fita adesiva antiga.
Eu ando com um casal holandês, Oscar e Maike. Nós gritamos gentilezas um com o outro em concorrência com o motor. Nosso veículo tece dentro e fora da estrada, tentando evitar os caminhões articulados que monopolizam as faixas. O mototaxi sai da estrada principal e desce uma rua lateral. Passamos por dunas de areia que se estendem do ombro em direção à tênue linha branca no centro da estrada.
O motorista, Pedro, pára e liga seu minúsculo motor. Adiante é uma duna de dois pés de altura que cobre completamente a estrada. O mototáxi esbarra na areia e canivete em uma deriva de três rodas. Saímos da duna em um ângulo que quase esquenta minha roupa de mergulho.
Foto de afu007 (Atualmente na Malásia)
O mototaxi para em uma coleção de casas de barro e saímos. Imediatamente, Pedro se afasta do nosso grupo trêmulo. Ele está ansioso para nos impressionar, mostrando-nos o lugar para remar. Eu o sigo até uma borda rochosa que desce até a sopa branca e agitada. Meus olhos se voltam para o mar, onde ondas de vidro de dois metros estão rolando.
De acordo com Pedro, tudo o que tenho a fazer é percorrer algumas rochas negras com um tsunami na altura dos joelhos e, no momento certo, pular a “la ola mas grande” quando chegar.
Meu coração bate forte enquanto me arrasto para as rochas. Água bate nas minhas pernas. "Agora vá!" Alguém atrás de mim diz, e eu pulo sobre a maior onda.
Paddle paddle paddle. Meus braços estão fracos, meus ombros estão rígidos. Uma onda surge na minha frente e eu empurro o nariz da minha prancha com força, mergulhando de pato. Sinto a onda gelada de água romper minha roupa de mergulho. A onda atinge minhas costas e passa.
Eu estou do lado de fora. Eu consegui. Finalmente, um tiro em alguns barris.
Remo em um par de grossas ondas cinza, mas elas afundam em rostos arredondados. Nenhum deles está de pé. Para me satisfazer, preciso de uma onda oca.
Algo incha do horizonte. Cresce íngreme, rápido. Eu giro, dou alguns golpes. O fundo cai para longe da água e sinto o rabo da minha prancha subir. A onda me chuta para a frente e eu me levanto, deslizando pelo rosto em uma decolagem íngreme.
O lábio da onda acima da minha cabeça está emplumado, pronto para sair da parede de água e ir para um túnel. É isso. Dou algumas pranchas pesadas à minha prancha, com os pés, para acelerar e afundo a onda, agachando-me.
Então a onda afunda. O cacho me bate na cara com um tapa úmido.
Meus dedos congelados se atrapalham com a chave do quarto. São 11:34. A porta se abre e meu amigo Jean levanta uma sobrancelha. "Onde você esteve?" Ela pergunta.
"Fui a Puemape por acidente", explico. A água salgada nos meus seios está fazendo com que formigem
"Como foi?", Ela pergunta, imperturbável.
"Frio."
