Viagem
Foto: barb.howe
Robert Hirschfield compartilha seus aposentos com um instrumento sagrado.
Em Jerusalém, eu morava em uma sala com um tear usado pela mulher da casa para tecer roupas para os sacerdotes do templo. Um quarto que me cheirava a viagem no tempo. Mas para o tecelão, as vestes, os sacerdotes e o templo eram todos objetos do eterno, o que significa que não eram objetos. Eles eram pensamentos na mente de Deus, escritos com precisão, e com detalhes luminosos, em Levítico.
"Faço parte de um grupo dedicado à reconstrução do templo", disse ela com naturalidade. Ela poderia facilmente ter dito: "Faço parte de um clube do livro".
Eu não sabia o que dizer. Como amiga de uma amiga do marido, recebi o quarto de graça. Na verdade, nunca vi as roupas dos padres que ela tecia. Eu nunca pedi para vê-los.
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"Para reconstruir o templo, você terá que arrasar o Domo da Rocha e Al Aksa", queria adverti-la. Nossa sala iluminada pelo sol em Katamon teria explodido em guerra santa, uma briga bíblica à moda antiga com bile e camelos em chamas. Ao destruir o segundo templo, os romanos o tornaram indestrutível na psique judaica.
Orações judaicas lamentavam; os peregrinos viajaram a Jerusalém para chorar por isso; os casais ainda esmagam os óculos em seus casamentos para se lembrar; Judeus ortodoxos esperam o Messias vir e reconstruí-lo. Judeus como o tecelão, encorajados pela reconquista de Israel da Cidade Velha de Jerusalém após a Guerra dos Seis Dias em 1967, decidiram tomar o assunto por conta própria.
De certa forma, são como viajantes em uma estação que esperam dois mil anos pelo trem. Chegou o dia em que eles não poderiam mais esperar. Eles construiriam seu próprio trem.
Foto: upyernoz
No Ocidente, é difícil imaginar uma fixação no templo. Talvez o mais próximo que você chegue seja a imagem de uma massa de pessoas dormindo do lado de fora de uma loja de computadores por sete dias e sete noites para comprar o mais recente dispositivo de software. Talvez.
Todos os dias, eu voltava para casa entrevistando palestinos para um lugar onde a santidade estava sendo preparada em um tear. No chão, sempre havia novos pedaços de linha que eu não tinha visto antes. Exilados como eu. Faíscas que não chegaram a arder.
Eu estava sentado lá lendo Joseph Goldstein, judeu budista, com seus lembretes mansos sobre seguir a respiração, voltar para casa no coração. Éramos dois ratos ao pé de algo enorme, montanhoso, apenas plano. Na sala ao lado, eu a ouvia abrir uma laranja com os polegares impacientes.
