Narrativa
Union Avenue
"Esta festa será cheia de gente alta e bonita da Nova Zelândia", explicou-me minha amiga Dana quando paramos para nos encontrar do lado de fora da estação de metrô da Lorimer Street. “Elas são as pessoas mais incríveis que eu já conheci. Olivia, você lembra dela, ela foi para o Colégio de Charleston.
Dei de ombros e olhei em volta. A primeira festa da noite foi em Williamsburg, uma área da cidade que eu não freqüentava com muita frequência - na verdade, tentava evitar a todo custo. Não era como eu me lembrava de ter crescido. Williamsburg costumava ser um bairro tranquilo onde viviam judeus de todas as seitas. Judeus e italianos. Minha avó cresceu aqui.
Ela nunca reconheceria isso hoje.
“Oh, lá está, do outro lado da rua!” Dana me levou por um cruzamento movimentado para o prédio de Olivia. Eu provavelmente passaria por sua porta fortemente grafitada na rua. Minha avó também.
"Vai a farti benedire!", Ela gritou antes de cair morta.
Subimos quatro lances de escada antes de encontrar o apartamento certo. Às 21h30 de um sábado, ele já estava superlotado - de fato com pessoas altas e bonitas da Nova Zelândia. Eu estava no nível dos olhos das camisolas e axilas de Natal de brechós e pilhas de modelos de moda.
Dana conhecia todo mundo, apesar de ter me dito: “Eu só conheço duas pessoas aqui.” Essa era Dana para você: amada por todos, colecionadora de amigos, acumuladora de experiências. Aos 27 anos, ela trabalhava como garçonete em Manhattan, mas tinha aspirações de dirigir videoclipes.
Enchemos a bebida sem brilho e migramos entre lotes de amigos. Não me lembrava dos nomes de ninguém que Dana me apresentou e sabia que eles nunca se lembrariam dos meus.
Eventualmente, o Papai Noel apareceu, uma bagunça bêbada que havia parado mais cedo naquela noite, enchido um copo vermelho com suco de selva e pegou um táxi para uma festa no Queens, organizada por Ja Rule. Seu traje de Papai Noel estava emaranhado e manchado. Seu peito magro estava exposto embaixo dele e ele usava as calças penduradas logo abaixo das bochechas da bunda.
As meninas fizeram fila para experimentar o "passeio mágico de volta do Papai Noel". Ele as agarrou e as agarrou, depois lhes deu um presente de seu saco de brinquedos. Um jogo de pinball na loja do dólar. Um peixe decorativo de madeira. Uma cópia VHS do Crocodile Dundee.
Todo mundo piou e gritou e Instagrammed. Esperei do lado de fora do apartamento, vestindo meu casaco e chapéu em meio a uma pilha de bicicletas fixas. Eu costumo ser um Scrooge quando se trata de férias, mas também era hora de seguir em frente.
Rua Seigel
A parada de Montrose no L era mais silenciosa. Era a linha divisória entre Williamsburg sombrio e Williamsburg chique; muitas famílias hispânicas se mudaram para lá no final dos anos 90 e início dos anos 2000, quando as casas da Seção 8 se abriram e lhes ofereceram um lugar barato para morar perto da cidade.
Alguns deles ainda estavam lá, mas o ciclo de gentrificação de Williamsburg estava definitivamente se infiltrando; uma loja de donuts vegana ficava ao lado de uma igreja pentecostal surrada. Uma loja de bagels aberta 24 horas por dia servia 20 e 30 caucasianos, enquanto um sem-teto implorava por trocas de peças do outro lado da rua.
Eu não me senti confortável. Não por causa da igreja ou por causa do homem sem-teto, mas porque absolutamente ninguém na área tinha perspectiva sobre o que estava acontecendo ao seu redor.
Quatro lances de escada nos levaram ao próximo apartamento. Meu queixo caiu ao entrar no que parecia o apartamento de Nova York mais complicado que eu já vi. Foi enorme. Estava limpo. Tinha arte na parede.
Eu estava apaixonada pela "união" de tudo.
Colocamos nossos casacos no cabide alugado e entramos na sala de estar e cozinha em plano aberto. Esse grupo havia sido rotulado como "30something DJs" e a atmosfera estava cheia dele. Nada estava fora do lugar, nem uma tigela, uma garrafa de cerveja ou mesmo uma junta usada pelos adornos imaculados.
Que tolice da minha parte presumir que alguém aqui fumou algo tão trivial quanto maconha, no entanto. No mundo deles, era cocaína ou busto.
Conversamos um pouco com o amigo de Dana, JD. Ele usava um blazer de tweed e tênis converse. Ele estava careca, mas ainda era capaz de fazer um penteado de uma maneira que não gritava: "Porra, você é velho."
Eles eram amigos há mais de dez anos; meu lugar na conversa era irrelevante, então comecei a admirar a arquitetura do espaço. Armários limpos, de inspiração escandinava. Uma pia e forno localizados em uma ilha coberta com um balcão de granito. Uma obra de arte em forma de onda feita de bolas de pingue-pongue iluminadas com luz púrpura que haviam sido apresentadas no Burning Man.
Uma mulher usando um vestido drapeado azul cerúleo, o cabelo perfeitamente esculpido para cair de um lado. Ela delicadamente segurava uma taça de champanhe enquanto fingia não se aborrecer com a pessoa conversando na sua frente. Foi assim que 30 DJs no Brooklyn viveram.
"Eu quase me mudei para cá", eu peguei Dana dizer em algum momento de sua conversa com JD.
"Quanto custa um quarto neste lugar?" Eu perguntei, ainda olhando para a mulher de vestido azul. Eu me vi nela, e esperava um preço baixo; esse lugar não era perto de Manhattan, mas também não estava no gueto. Talvez eu o tirasse de suas mãos se uma de suas carreiras de DJ não explodisse.
Dana encolheu os ombros. "Acho que eles pagam US $ 1300".
“Para todo o lugar? Ou cada um?
"Cada."
O apartamento tinha três quartos. Com quase US $ 4000 por mês, percebi que talvez não pertencesse a esse lugar. Essas pessoas deram a ilusão de que "tinham tudo" quando, na verdade, estavam lutando como qualquer outro nova-iorquino. Eu estava lutando demais. Mesmo que isso significasse ter um apartamento em Williamsburg para se comprometer pelo resto da merda que acontecia na minha vida.
Wyckoff Ave
A última parada foi em um bar onde nossa amiga Carrie estava comemorando seu aniversário. Já era 1:30 da manhã. Tecnicamente, não era mais o aniversário dela, mas tenho certeza que ela estava bêbada demais para se importar.
Eu sabia que estávamos em Bushwick no minuto em que saímos da parada de Jefferson. O horizonte era mais fino aqui, e todos os outros edifícios mostravam evidências de tapume de alumínio amassado, arame farpado ou vidro de janela pintado. Bushwick era uma área da indústria antes que os descolados mais pobres decidissem chamar de lar.
Armazéns, fábricas e outras empresas anteriores haviam sido convertidos em moradias semelhantes a cortiços. Os McKibbin Street Lofts, com suas violações do código de incêndio e problemas de encanamento, estavam se espalhando de sua localização original para onde quer que os brancos sentissem vontade de se estabelecer em seguida.
O Caminho da Mão Esquerda parece lixo do lado de fora - ele nem sequer tem um sinal apropriado atribuindo o que é o estabelecimento - mas eu tenho que lhes dar crédito, porque o interior é muito frio. Iluminação fraca criada a partir de lâmpadas a óleo vintage, um elegante bar de madeira equipado com tomadas USB e de energia elétrica, uma seleção decente de cervejas artesanais e coquetéis. Se eu morasse na área, não me importaria de vir aqui. É um lugar em que eu poderia me tornar um regular até.
Dana e eu pedimos bebês quentes. Ela os recomenda e eu estou prestes a desmaiar com toda a festa, então uma boa xícara de chá com cravos me faria bem. Em vez disso, recebo uma xícara de uísque morno de US $ 10 com um pouco de suco de limão.
Até as cervejas são caras; por US $ 7, 00, estou pagando os preços de Manhattan por um local que me leva 40 minutos para chegar do Upper West Side.
Nós finalmente levamos Carrie de volta para o apartamento dela e seguimos para o sul, em direção aos moradores que dependem do trem M para levá-los a lugares. A atmosfera muda drasticamente. Os apartamentos são mais degradados. Bares e cafés de nicho aparecem cada vez menos. Uma mulher grita conosco enquanto passamos por uma bodega que eu sei que os brancos não entram:
"Olá! Olá! Você pode parar? Olá, estou falando com você! Ei ei! Olá?"
"Cale a boca!" Dana grita de volta. A mulher nos amaldiçoa. Estou um pouco atordoado. Não poderíamos continuar andando e deixá-la sozinha?
Estou em Nova York há muito tempo. Uma coisa que sempre me pergunto é quanto tempo levará até que as populações minoritárias sejam empurradas para tão longe que cheguem à fronteira do condado de Nassau e não possam sobreviver com nossos impostos sobre a habitação de US $ 10.000 / ano e a cultura suburbana infalível.
Bed-Sty se tornará o novo Williamsburg? Quanto tempo antes de East New York se transformar em "Southeast Bushwick" ao procurar um apartamento no Craigslist?
![DaVinci: Uma História De Fillmore Sobre Gentrificação Em San Francisco [VID] - Matador Network](https://i.trendingcountries.com/preview/galleries/davinci-a-fillmore-story-about-gentrification-in-san-francisco-vid.webp "DaVinci: Uma História De Fillmore Sobre Gentrificação Em San Francisco [VID] - Matador Network")
