Viagem
Com seu boné azul duro e barba dourada, Yehoshua November parece estar vestido como Carteiro de Van Gogh para Purim.
Purim é o feriado do carnaval judaico que comemora a salvação dos judeus da Pérsia (Irã) pela rainha Ester do decreto de morte do mau conselheiro do rei Assuero, Hamã. Neste dia, os judeus vestem fantasias e se tornam outras pessoas, até mesmo não-judeus. Talvez seja assim que a liberdade deva ser memorizada, como a descarga do eu enjaulado no ato de se tornar outro.
De acordo com a anarquia da história judaica, o que começou na Pérsia me levou à casa de um poeta hassídico em Teaneck, Nova Jersey. Venho usando a touca preta de malha do meu falecido irmão na minha cabeça. Minha roupa acidental. Simplesmente, querendo não ofender meu anfitrião, entro na casa dele vestida de judeu ortodoxo.
Na longa mesa da cozinha, novembro senta-se com sua família, com uma garrafa de uísque que evita que o alto nível de excitação da mesa apareça. Purim, um raro feriado judeu bacanal, é abençoado pelo Talmude com as palavras: Uma pessoa é obrigada a beber Purim até que não saiba a diferença entre "amaldiçoado seja Hamã" e "abençoado seja Mordechai" (Mordechai, um dos heróis da história, adotaram a rainha Esther como sua filha quando ela era pequena).
Ver o pai de novembro com longos cachos hassídicos presos à cabeça me deixa feliz do jeito que um filme dos irmãos Marx me deixa feliz. A liberação de energia astuta, demente, destruidora de convenções. Um pai vestido como seu filho.
O poeta, balançando de um lado para o outro em êxtase, está desenrolando uma série de histórias místicas de Purim que me perdem. Eles são complicados, mas apreciados pela pura alegria com que são informados. Em comparação, seus poemas são diretos e atingem com pura luz qualquer coração aberto.
Aqui estão as estrofes de abertura de seu poema, "Tangerina", dedicado à avó, em seu livro O Otimismo de Deus:
Eu te conheço apenas como um garotinho conhece uma velha
descascar uma tangerina por sua boca pequena
e da inscrição no livro Yevtushenko
você deu ao meu pai quando ele era menino:
Que você nunca tenha medo da sua sensibilidade russa.
Mas enquanto eu leio seus cadernos
Vejo que compartilhamos o mesmo medo da ciência, e uma desconfiança de todos os presentes que não conquistamos.
Entre suas histórias, tempestades de crianças caem no colo de novembro, querendo que o pai se liberte da órbita de Purim e seja o pai novamente. O poeta me pede para abençoar seu pai e, voltando-me para ele, sem uma gota de uísque na barriga, e disfarçado de portador de bênçãos, eu o faço.
