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Um correspondente do Glimpse na Índia questiona as buscas dos viajantes por autenticidade.
Eu vim para Rishikesh para relaxar, escrever, tomar banho no Ganges, ficar sozinho. É exatamente tão fácil quanto eu me lembro de quando cheguei, cinco anos atrás - o coração da “trilha das panquecas de banana”.
Rishikesh está listado na contracapa do Lonely Planet como a capital do yoga no mundo. Não é de surpreender que haja estrangeiros por toda parte, boticários ayurvédicos, centros de massagem, Nutella, incenso da marca Sai Baba, chillums.
O Café Leste-Oeste do Didi e o Restaurante Little Buddha oferecem abacate lassis, pãezinhos de canela e kombucha caseira. Ovos, torradas e café turco fraco estão disponíveis juntos como um 'café da manhã israelense número dois'. Acho que essas coisas parecem familiares e reconfortantes para os estrangeiros; mas é difícil identificar exatamente de onde eles são nativos. Os turistas que conheceram e conversaram sobre filosofia sobre cerveja morna em outras cidades se encontram aqui novamente.
Todo dia eu me entrego a um americano no Café Coffee Day com ar-condicionado. Há grandes janelas na frente que dão para o outro lado da rua, no estande de jipe local. As pessoas olham para os clientes principalmente estrangeiros, saboreando nossos cafés caros e mocktails congelados de cor magenta.
Imagino que parecemos confortáveis, com direito a ignorar o mundo fora do nosso interior envidraçado. Tenho uma estranha sensação de culpa por estar aqui. É quase fácil demais. Sou pego nessa armadilha de equiparar luta com valor, com valor. Como se, ao optar por ficar aqui, eu saísse temporariamente da Índia.
Eu fico pensando em uma pergunta que alguém me fez quando eu estava aqui três meses atrás para o Kumbh. Ben, um turista canadense que também fora a Haridwar durante o grande dia de banho, ouvira dizer que meu amigo Neel era fluente em hindi e conhecedor do hinduísmo e da cultura do norte da Índia. Ben queria saber o que era "mais autêntico" na minha experiência com o Kumbh, porque eu estava com Neel. A pergunta me assustou; Eu não tinha nem idéia do que dizer. Mas que adequado, perguntar uma coisa dessas aqui.
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Um comerciante de seda em Banaras me contou uma vez sobre assistir a um casamento em família em Mumbai. Era um assunto luxuoso e moderno; os tikkas, normalmente feitos de pó de sândalo, eram feitos em vez do pó de pérolas. De todos os convidados do sexo masculino, o comerciante de seda era o único de pijama kurta; o resto usava ternos de três peças. Todo mundo queria conversar com ele, ouvir suas histórias contadas com os dentes manchados de paan.
Eles ficaram encantados: aqui, em Mumbai, um pakka Banarasi! Os índios também se apegam a uma visão do real.
O que e onde está essa personificação pura e piedosa da indigência que estamos procurando? Se existe, também deve ser o contrário. Antes de vir, um conhecido me enviou um e-mail sugerindo alguns destinos possíveis. Ele mencionou Pune, mas alertou em letras maiúsculas: "NÃO É A ÍNDIA".
Sim, a Índia está mudando. Mas se Rishikesh, Pune e os empresários de Mumbai não são indianos, o que são? Estamos dispostos a relegá-los a serem tão sem pais quanto a panqueca de banana? A verdade é que uma das coisas que define a Índia para mim é quão fluidamente, quão confortavelmente parecem contradições coexistir aqui - em suas paisagens, suas experiências, seu povo - até que não pareçam mais antitéticas.
Aqui em Rishikesh, li o Hindustan Times sobre o meu americano. A capa de hoje mostra uma garota de perfil sentada em uma plataforma elevada. Sua maquiagem para os olhos é pesada e ela está usando montes de seda vermelha e uma guirlanda de malmequeres em volta do pescoço. A legenda explica: Ela é uma deusa viva de quinze anos, reverenciada como uma encarnação de Kali. Antes dela se ajoelha outra garota vestindo jeans e camiseta. A deusa a está abençoando. As duas garotas acabaram de passar no exame de conclusão do ensino médio; a deusa é a primeira divindade sentada a fazê-lo. Seu sucesso no exame “a levou a seguir uma carreira no setor bancário” depois que ela se aposenta quando chega à puberdade.
Todos os dias vou à aula de yoga para iniciantes no ashram onde estou hospedado. Uma noite, fico bêbado com meu professor, Praveen, e ele me diz que é apenas um ashram em nome. Ele se refere ao proprietário como "homem gordo". Às vezes, ninguém mais aparece na aula. Quando somos apenas nós dois, ele não toca o limiar da sala e depois coloca a mão no peito quando entra. Ele não me pede para terminar a sessão com Om cantando como de costume. Eu me senti desiludido quando outro grupo de estudantes apareceu no dia seguinte e novamente ele nos fez cantar shanti shanti shanti, mas eu não.
Há sete anos, Praveen deixou o mundo dos negócios ou, se preferir, renunciou. Ele morava na floresta com seu guru, praticando oito horas por dia, comendo o suficiente para satisfazer apenas três quartos de sua fome. Ele sentia falta da motocicleta e do celular. Seus amigos e seus pais se distanciaram.
Quando ele era jovem, eles o levaram a ouvir babas famosos palestrando no caminho certo, o caminho sagrado. Agora eles querem saber como ele vai ganhar dinheiro, se ele estiver falando sério quando diz que não vai se casar. Hoje em dia, ele come lascas de dedo e lubrifica o cabelo, e ele tem outra scooter - o nome do modelo é 'Prazer'. Ele gosta de contar histórias sobre as discotecas que voltou quando era "comercial". Ainda estou ficando mais flexível a cada dia.
Passo outra noite confortável no meu ashram falso, o banqueiro se torna um iogue, a deusa se torna um banqueiro. Hoje ela distribui bênçãos; amanhã, códigos PIN e recibos de depósito.