Narrativa
Robert Hirschfield acha que "nosso marco zero existencial está sempre mais próximo do que pensamos".
Perto de uma movimentada rotatória em Calcutá, um homem estava sentado nu no chão quente. Seu cabelo estava emaranhado e seus olhos não estavam onde ele estava.
O que fazer com esse homem? Estou além do ponto em que um homem nu em uma rua da cidade na Índia se traduz mal no meu cérebro como um homem santo. Sem roupas iguais ao infinito. Homem andando com Deus. Ele não é um Naga Baba. Ele está tão distante da nudez companheira deles quanto eu.
Nesta tarde quente de Calcutá, com meu parceiro dormindo em seu estúdio na neve selvagem de Connecticut, sua desolação penetra em mim, se conecta com minha própria pedra negra flutuante.
Ele me lembra que nosso marco zero existencial está sempre mais próximo do que pensamos. Ele me lembra meu antigo sonho de ansiedade, um clássico: estou em uma rua movimentada, vestida apenas de cueca. Eu estou tentando agir natural. Dentro de mim, vergonha, mistificação, a necessidade de uma estratégia. Minhas roupas têm que estar em algum lugar. Eu sou um galho na árvore de Kafka.
Em comparação, sua nudez parece tão vazia. Uma caverna coberta de cabelos emaranhados, pele negra, o longo sino de seus órgãos genitais.
Eu gostaria que eu, como os Calcutan, pudesse passar por ele, os olhos desviados. Calcuttans são praticantes de averters. Seus gestos faciais são desligados como telefones celulares nos cinemas para lidar com as multidões no metrô, nos cruzamentos de ruas, quase em qualquer lugar. Um homem nu em público é uma multidão solitária. Uma pilhagem espacial. Um pirata acidental.
Eu não gosto do que se move dentro de mim por causa dele. Sentimentos despojados de suas folhas protetoras. Eu me vejo presa neste deserto com sua única árvore morta contendo partes de mim.
