Narrativa
Todas as fotos do autor. Robert Hirshfield vê um sinal que apenas ele pode ler: Somente aqueles que são sérios sobre suas almas podem entrar aqui.
Minha minúscula câmera digital tece e enrola no cinto de segurança. Sou digitalizado da axila ao tornozelo. Eu sinto formigamento. É porque me sinto ameaçado ou porque me sinto uma ameaça?
O policial israelense me acena. Estou limpo para orar.
O rugido da oração varrendo a praça do muro emite um som furioso do mar. Jerusalém sofre de ser uma cidade sagrada na margem do rio. Precisa de água. A água eliminaria as palavras. Ajudaria a reduzir a tonelagem de escrituras que foi usada para fazer esta cidade.
O Muro das Lamentações estava em nossa mesa da cozinha no Bronx. Enrolada em volta da caixa de caridade da família, parecia quebradiça após séculos de ser tocada e chorada. Parece ter crescido mais jovem, mais forte, com o tempo.
Os hassidim tremem como pontos de exclamação de jaqueta preta que chegaram finalmente no final dos dias. Vejo um sinal visível apenas para mim: somente aqueles que são sérios sobre suas almas podem entrar aqui.
É de manhã cedo e os outros turistas espiritualmente superficiais ainda estão dormindo. Quero fazer uma oração por minha mãe, que orou aqui uma vez e morreu, sem oração, de Alzheimer.
Sou tímido com estranhos; isso me impede de falar com Deus. Mas aqui está minha chance. A praça é uma pista de aterrissagem para orações, o Muro, o Ganges dos judeus. Isso me deixa desconfortável. Ele vem envolvido em muita história para mim. Embrulhado e re-embrulhado. Uma crônica de pedra de destruição, lamentação, ressurreição.
Minha oração, ainda embrionária, precisa de um lugar limpo de grandeza. Algum lugar pequeno. Em algum lugar que eu possa sussurrar. Menor do que uma caixa de caridade sobre uma mesa destruída há muito tempo.
