Vida de expatriado
Os picos nevados do Hindu Kush estão projetando-se através de uma camada escura de nuvens esta manhã. Meus olhos cansados estão paralisados nas montanhas enquanto corremos pelas ruas enfumaçadas, esquivando-se de ônibus e motocicletas. Grogue, reajustando minha armadura, deixei minha mente vagar.
Eu cresci lendo sobre essas montanhas. As torres comerciais caíram quando eu tinha 11 anos e nos 12 anos desde então, essa cordilheira se tornou uma lenda. Há rumores de que Bin Laden escapou por suas passagens angustiantes, e até hoje ele fornece refúgio para insurgentes insatisfeitos. Nunca me ocorreu que meu próprio caminho pudesse levar a suas encostas. Ainda assim, apenas um ano depois da faculdade e sem uniforme, estou dirigindo por Cabul, carregado de armas e olhando para a majestade daqueles picos gelados.
Cabul, Afeganistão é a fivela do chamado "cinto pashtun", um termo usado para descrever grande parte do leste do Afeganistão, onde a atividade insurgente ainda transborda na forma de ataques suicidas e bombas na estrada. Mas essa guerra foi esquecida há muito tempo. Há um vazio e uma sensação de falta de objetivo em todos os lugares. O contingente minguante dos ocidentais neste país participa do esforço fútil de sustentar uma democracia em uma terra historicamente tribal, mas gastar tanta energia em uma causa perdida tem seu preço. Para evitar o cansaço que leva tantos contratantes a empacotar, um grande número se volta para a mamadeira e a pílula e o conforto passageiro da companhia íntima. E é aqui que o oeste selvagem volta à vida, onde "cowboys e índios" lutam para extrair um pedágio de sangue um do outro, e com salões suficientes, festas imprudentes e deboche justificada para hoje preencha infinitos livros Louis L'Amour.
As ruas de Cabul estão cheias de armas esta manhã. Caminhões da polícia com metralhadoras montadas aceleram o tráfego de backup. Paredes cobertas de arame farpado se amontoam em motoristas ocupados e carroças de burro. A temperatura caiu para -3 ° C durante a noite, então a maioria da polícia afegã tem kafiyahs enrolados no rosto. Meu motorista me diz que acha que vai nevar amanhã.
Embora moro e trabalhe aqui, me sinto mais como observador do que como participante. Não estou no Afeganistão para arrombar portas e convocar ordenanças, embora meu contrato exija que eu carregue armas. Sou um funcionário civil que usa um computador e algum conhecimento sobre livros da universidade para ajudar a encontrar respostas. Respostas a perguntas como: “Como você realiza eleições legítimas quando todo funcionário das assembleias de voto tem o seu preço?” Ou talvez uma pergunta mais pessoal: “Como podemos pedir aos afegãos que confiem em nós, quando os americanos certamente se rebelariam contra qualquer militar que ocupasse? suas terras por 12 anos?”
São homens que deram os melhores anos ao seu país.
Mas não há tantas pessoas como eu nesta cidade. A verdade é que eu não sou o empreiteiro militar típico. Tenho 23 anos, sem experiência militar, contratada porque sou uma escritora de "garoto esperto", um nerd que parece engraçado carregando uma arma. Então, quando o longo dia termina e eu me encontro no lendário complexo de Green Village de Cabul (um refúgio para empreiteiros), não posso deixar de me sentar e assistir.
Esta é uma reunião noturna das Forças Especiais - uma festa que se atrasa com histórias de maus-tratos de dias não muito antigos. Cada homem conta sua história com bravata: histórias gloriosas de heroísmo sob fogo no Iraque, Somália e países que o caixa afirma arrogantemente que não pode divulgar. Mas noto na folia uma ansiedade deslocada. Quando a noite envelhece e restam apenas algumas, essa ansiedade é praticamente ensurdecedora. É uma nota estridente de desespero, um lembrete gritante de inutilidade. Homens que já foram celebrados com fitas amarelas e saudações estão aqui segurando a noite enquanto ainda ecoam suas histórias.
Um pistoleiro particularmente solitário disse isso simplesmente quando me disse: “Deus, eu adoraria ir para casa, mas o que eu faria lá? Eu não acho que haja uma guerra em Minnesota.
Na melhor das hipóteses, esses homens baixam a cabeça silenciosamente com a notícia de um ataque que matou soldados da Coalizão. Na pior das hipóteses, eles perseguem embriagadamente as garçonetes antes de irem ao Skype com suas esposas. Esses são os homens que deram os melhores anos ao país e agora são sem objetivo e envelhecem os "puxadores de juntas". É claro que existem exceções, mas, como eles dizem, geralmente provam a regra.
E todas as manhãs, por mais tarde que a folia durasse no Green Village, as pessoas começam a se reunir em carros blindados por volta das 6h. O hálito quente nubla o ar e homens barbudos batem os pés para se aquecer. Estes são os dias finais da guerra mais longa que a América já travou. Mas esse passeio de gado não terminará com mulheres bonitas dando as boas-vindas aos vaqueiros em casa - para muitos, o tempo que passaram no Afeganistão os perdeu, independentemente do lar e da família que eles tinham.
Enquanto nos sentamos aqui, presos em uma rotatória congestionada, essas montanhas estão no palco, o peito estufado como se dissesse: "Eu venci esta guerra".
