Narrativa
Apenas alguns dias após o desembarque no Nepal, Dikson relembra a terapia das linhas de baixo e da comunidade em sua cidade natal, no Zimbábue.
É quinta-feira de manhã e estou sentada em uma aula de música em Kathmandu, Nepal. Ontem à noite eu estava em um avião assistindo o crepúsculo se estabelecer no Himalaia, uma nuvem solitária pulsando relâmpagos dentro de si como um coração elétrico. Há 2 dias, estive em Harare, Zimbábue, meu país de nascimento, despedindo-me de amigos e familiares. Penso nos últimos dez dias enquanto inspiro esta nova cidade, com seus vapores e fragrâncias igualmente potentes.
Em Harare, eu trabalhava para a Rede de Ativistas Culturais de Magamba como um dos organizadores do Festival Shoko, um brinde à cultura e arte urbanas. Suas paredes secavam o arco-íris de grafite nas ruas, MCs e poetas escreveram o roteiro e músicos criaram uma trilha para a cidade se mudar. Você sabe que está organizando um festival quando se sente insone e cada nota alta em uma música ou em um barulho soa como a introdução à sua música tema Nokia.
Minha mente volta ao Oceano Índico até domingo, o último dia do festival. Tinha sido uma semana de constante movimento e muitas noites tardias. O evento final seria realizado no município de Glen Norah, nos arredores do centro da cidade de Harare. Meu irmão (um dos fundadores do festival) e eu saímos no calor do meio-dia; o verão anunciara sua recepção de mãos úmidas algumas semanas antes. Com o braço estendido ao vento, pensei sobre como seriam os próximos meses em um país que eu não conhecia quase nada.
É um sentimento familiar para mim, vindo do Zimbábue e sendo arrancado quando jovem adolescente e replantado nos solos não tão acolhedores da escola estadual inglesa. De crescer para abraçar a mudança. De aprender a mergulhar em algo estranho até que se torne parte de sua alma e história. Eu conhecia o Nepal apenas através das descrições pixeladas do meu parceiro em linhas quebradas do Skype. Eu gostei dessa maneira. Isso significava que meus olhos tinham muito mais a ser aberto quando meus pés atingiram o chão.
Chegamos à cidade de Glen Norah e estacionamos sob o oásis de uma árvore no parque de estacionamento estéril, alinhado com fachadas de lojas rachadas pelo sol, para salões de cerveja e barracas de mercado. O palco estava montado sob uma marquise esbranquiçada, com alto-falantes tocando as linhas de baixo de Dubstep a Dancehall. Sei com certeza que há poucas vezes em minha vida que testemunharei a música sendo sentida e sua terapia tão descaradamente expressa tão puramente quanto naquele dia. Desde crianças transformando a pista de dança empoeirada em um playground, até a velha alma solitária que se atrapalha de propósito através de ondas sonoras como o Mestre Bêbado.
Anotei os reparadores de sapatos velhos, sorrindo largamente e tortos. Anotei a comunidade em preto e branco dos jovens zimbabuanos que apóia a arte, a liberdade e o movimento em direção a um lugar melhor, uma comunidade que existe. Anotei meu amor por essas memórias. Isso nunca vai desaparecer. Nem meu amor por todas as coisas boas que raramente passam pela boca quando o Zimbábue é mencionado. Quando você ouve o Zimbábue, ouve o ditador, Mugabe, invasões agrícolas. Há muito mais neste livro do que sua revisão exagerada de manchetes desesperadas.
O parque de estacionamento encheu-se lentamente de frequentadores de festivais da cidade e transeuntes atraídos para as novas instalações do bairro, os planos da tarde rabiscados a cada pegada, rabiscados a cada rotação. Artistas da África, Europa e Américas exibiam sorrisos humildes. Você quase podia vê-los destrancando aquele lugar especial onde guardam lembranças preciosas. O sol deslizou seu caminho, deixando rastros de caracóis de laranja e rosa, em direção ao anoitecer, cortinas no festival e meu tempo no Zimbábue … por enquanto.
A loucura do festival não tinha me poupado um momento para pensar muito em sair. Depois de um dia de malas e compras de última hora, comecei a pensar mais na cidade do vale, Katmandu. Meus sonhos construíram templos, montanhas desenterradas e rios derramados em uma paisagem semi-formada. Ainda não sabia o que esperar, e isso me fez sorrir enquanto me preparava para arrancar outro pedacinho de mim para sair na 'Casa de Pedra', no Zimbábue.
