Viagem
No qual Robert Hirschfield diz não às drogas e observa uma conversa em Jerusalém.
Entro na sala de estar de Chaim pensando que não pode ser. O velho Hasid, com seu longo casaco preto, convidou um amigo para o estudo da Torá e um toke. Chaim estende sua barata para mim. Eu recuso. Parece muito com um suborno. Se eu aceitar, me sentirei obrigado a estudar com ele.
Talvez eu deva. Ficar chapado e mergulhar nos livros sagrados judaicos em Jerusalém pode ser o antídoto para minhas memórias de infância de estar sepultado em uma sala de aula de yeshiva empoeirada enquanto a primavera esfregava a cabeça verde contra a janela.
Vejo Chaim, um advogado de São Francisco da revista Rolling Stone, em San Francisco, como um galho cortado de sua árvore mundana e contrabandeado para dentro da árvore de Deus.
Estou preso no fogo cruzado de um debate aprendido sobre esse rabino talmúdico e esse rabino talmúdico.
Minha própria vida, em comparação, parece tão direta. Eu queria ser escritor aos dezesseis anos e ainda quero ser um. Talvez se eu tivesse passado pela minha cabeça no globo de neve de drogas de Chaim ("eu fazia parte da multidão de anfetaminas".), Eu também seria capaz de voltar no tempo com um casaco preto ancestral e descobrir que ele se encaixa.
Chaim faz um lugar para mim no sofá entre ele e seu amigo, uma versão mais jovem de casaco preto. Estou preso no fogo cruzado de um debate aprendido sobre esse rabino talmúdico e esse rabino talmúdico.
Admiro a facilidade com que os dois homens fazem malabarismos com tradição e heresia comportamental. É bom estar entre os delinqüentes de um subterrâneo hassídico. "Robert", diz Chaim ao amigo, "escreve sobre a não-violência palestina".
"Eu não sabia que havia uma coisa dessas", diz o jovem. Não digo nada. Quero escrever um salmo dedicado a um hassid que abandona a Deus pela erva, mas que não pode abandonar o clichê tumultuado em seu intestino.
