Narrativa
Se alguma vez houve um concurso para a gentrificação de Atlanta, a O4W exibia os dentes branqueados de Imako e choramingava por toda a nova tiara chamativa. O que antes era um bairro ativo na história política e de direitos humanos agora gera lojas de frutas de cores vibrantes, casas modernas retangulares, complexos de condomínios e uma manada de espremedores lavados pelo BeltLine, lambendo molho holandês nas pontas dos dedos no brunch.
Corredores com labradores amarelos limpam o suor das sobrancelhas e lambem picolés de leite com cereais no estacionamento do Irwin Street Market. Grandes panelões barbudos enrolam tabaco American Spirit antes de desaparecer no buraco esfumaçado da Highland Ave na parede para lavar fatias gigantescas de purê de batata e frango frito com pizza de US $ 4 da Miller High Life. Pais com meias mangas levantam seus filhos de 4 anos para dar toques finais em uma etiqueta nova no túnel da rua Krog. As mulheres de rabo de cavalo bebem suco de xícaras de manga com chuviscos de mel e piercing no guarda-chuva de seus queixos com guardanapos verde limão e rosa quente. Técnicos martelados envoltos em mantos de coro lamentam Jolene ao lado de arte de parede sacrílega na Igreja para o karaokê de órgão na noite de quarta-feira. Edifícios em branco evoluem para murais vivos de peixes koi e desenhos complexos de caleidoscópio. E com cada buzina de ruas entupidas de tráfego e passageiros irritados, o custo da habitação gera outro dólar.
E enquanto eu lavava minha própria fatia de pizza Soul Food com jarros de US $ 4 da High Life e limpava o suor da minha testa enquanto lambia picolés de leite com cereais, o que sinto falta da O4W não são os edifícios coloridos e os cafés fofos. O que sinto falta são os rostos daqueles que não correram para a área com a promessa de arte dispersa ao longo do BeltLine, bondes ou um armazém da Sears que virou enorme mercado da cidade de Ponce. Sinto falta daqueles que se lembram das ruas outrora não pavimentadas e das calçadas rachadas de um bairro encharcado de história muito antes que alguém pudesse visitar o local de nascimento de Martin Luther King Jr. para passar o tempo antes do almoço.
Sinto falta de Phil, o morador de rua dos 50 anos que morava em uma barraca azul acarpetada na rua. Ele batia na minha porta da frente cerca de três vezes por semana com um sorriso largo.
Oi, querido. Preciso de um projeto para um pouco de querosene.
E depois de puxar as ervas daninhas do quintal da frente ou pintar uma panela para o meu cacto, nos sentávamos na varanda e dividíamos copos de chá gelado com xarope e maços de Camel Crush. Ele me contava histórias de como costumava dormir na Jackson Street Bridge para ver o sol se pôr atrás do horizonte de Atlanta. Ou como ele encontrou um tomate maduro no lixo quando tinha 11 anos e pensou que era um sinal de Deus ser agricultor. E entre pratos de torradas com manteiga e grãos de milho, zombamos silenciosamente dos descolados de ressaca que tropeçavam em direção ao aroma quente de crepes húngaros recheados de frutas que flutuavam dos pratos de Julianna ao redor do quarteirão.
Sinto falta do meu vizinho de 74 anos, que viveu toda a sua vida na mesma casa amarela agora espremida entre duas casas modernas cinzentas. Ela se sentava na varanda lendo Agatha Christie e Elizabeth George enquanto Aretha Franklin penetrava pelas janelas rachadas. Toda semana, ela batia na minha porta com o punho fechado, segurando um prato de isopor de macarrão com queijo, quiabo frito, feijão verde e pão de milho.
"A geladeira está cheia", ela coaxou, o traseiro de um Newport pendurado na borda dos lábios.
Sinto falta de Rosemary, a garota de 80 anos que freqüentava o Sweet Auburn Curb Market. Os ombros dela se curvaram e as rachaduras ao redor dos olhos se apertaram com sorrisos de dentes abertos enquanto ela delicadamente mordiscava uma noz-pecã amanteigada com açúcar mascavo da Miss D's Pralines.
"Eu pegaria uma de suas maçãs doces, mas quebraria os últimos dentes", ela piscou.
Ela folheava páginas mofadas da Sisters Bookshop, rindo de várias palavras como 'buzz' e 'cattywampus', parando de vez em quando para sentir os cheiros da torta de frango cajun da Panbury e me lembrando que os mostarda são os únicos vegetais Vale a pena ter.
Depois, houve os rostos que passaram sem nome ou palavra. Os rostos que fariam um breve contato visual antes de passarem pelo O4W que conheceram antes da pizza eram uma saída criativa e o café era uma arte. Os rostos que nos lembraram que, à medida que os bairros se adaptam e os espremedores lambem o molho holandês da ponta dos dedos, há aqueles que observam seu passado desaparecer por trás de outro cenário de lojas de varejo e lojas de frutas de cores vibrantes. Os rostos de um bairro ainda amavam, mas há muito esquecidos.
