Narrativa
Oakland. Cidade dos Sonhos. Foto de anarchosyn
Compreender o que faz você amar um lugar, o que o faz sentir-se em casa, pode acontecer nos momentos mais estranhos.
Eu olho para luzes de freio vermelhas e suspiro. Os Rubberneckers olham através do centro para a solene procissão fúnebre.
Seis dias atrás, no meio de uma tarde de primavera em East Oakland, uma liberdade condicional procurada que resistia à prisão abriu fogo contra a polícia, matando quatro policiais. Ele está sendo chamado de o pior dia da história de Oakland, não um título conquistado com facilidade em uma cidade famosa por shows, motocicletas e gangsters.
Toda a força policial de Oakland recebeu o dia de folga para comparecer ao funeral, e a procissão está encerrando as quatro pistas do leste de 580.
Foto de anarchosyn
"Vamos lá, pessoal." Eu passo, irritada enquanto olho para os telhados e as palmeiras de aparência asmática espreitando na beira da rodovia, determinada a não ficar de boca aberta.
É fácil crescer endurecido em Oakland. Violência, crime e corrupção se infiltram no cotidiano, um tipo de infecção que entra no sangue do lugar.
Todo ano, você assiste o número de homicídios se aproximando, e geralmente acima, de 100; todo ano, você conhece mais algumas pessoas que foram assaltadas, agredidas e mantidas sob a mira de uma arma.
Dobro uma curva na estrada. Agora eu diminuo, paro, olho. De um lado, incessantemente vindo em minha direção, há um único arquivo de motocicletas, carros de polícia e veículos com janelas pretas. Eu percebo que não consigo ver o fim disso; arqueia um viaduto, continua chegando, uma passagem constante de dor.
Do outro lado da divisão, parece algo parecido com o vídeo REM. Os carros pararam nos ombros, os motoristas saíram, olhando fixamente ou com as cabeças inclinadas. Ninguem fala. O som estridente da procissão é tudo o que posso ouvir.
Foto de madpai
Trabalhadores do dia cobertos de poeira estacionaram sua caminhonete ao lado de um empresário dirigido por Escalade, com bluetooth. Braços tatuados estão pendurados em um velho Pontiac preto e liso, enquanto garotos hippies trancados tristes olham do alto dos aros brilhantes. Todos eles têm aparência semelhante, não de choque, mas de tristeza, uma dor profunda e bem enterrada.
