Escalada
em parceria paga com
História de David Page. Fotos (exceto onde indicado em contrário) de Pete Clark, médico de medicina familiar e medicina esportiva com sede em Mammoth Lakes, Califórnia. Ele é médico oficial da Associação de Esqui e Snowboard dos EUA. Ele está feliz por ter seu respeitável trabalho, vida familiar e fracasso em se comprometer com qualquer esporte, como desculpas sólidas para acompanhar rock e neve e gelo com seus amigos atletas de classe mundial.
Josh Huckaby no meio de Matthes Crest, Yosemite NP, em um dia de ligação com vários picos.
Então agora subimos
Tudo o que fazemos é subir
E continuaremos subindo
Até o dia em que morrermos …
- De "The Ladder", de Michael Margolnick
Então chega o momento - meio temido, meio ansioso - quando o prado termina e a rocha começa. Sentamos, nove de nós, nas pedras dispersas ali na beira, com o sol do fim do verão agora nascendo sobre o tentáculo sudeste do Monte Conness.
Ryan Boyer assiste o crepúsculo no Incrível Hulk.
Trocamos nossos sapatos de cross-country por chinelos de escalada pegajosos e emborrachados. Nós comemos uma ou duas mordidas de uma ou outra marca de nutrição condensada. Ou manteiga de amendoim e geléia. Ou chocolate. Aspiramos água das bexigas de plástico, prendemos nossas mochilas e entramos em uma paisagem de granito implausivelmente elevada.
Pete Clark treina para grandes montanhas, ferramentas de gelo a seco com ferramentas de gelo e infligir dor a si mesmo. (Crédito da foto: Josh Huckaby)
E então existe agora. Somente agora. Não somos carpinteiros ou chefs. Não somos médicos, administradores de vinho ou professores do ensino fundamental. Não temos contas a pagar ou lenha para dividir ou crianças para dirigir para o treino de futebol. Somos apenas intrincados mecanismos perfeitamente adequados para nos elevarmos. Somos fortes, ágeis e graciosos. Na medida em que nossas mentes não nos permitem ser mais do que isso.
Milhares de pés acima de nós ergue-se o clássico West Ridge, rachado, quebrado e confuso: lápides e bancadas, pranchas de mergulho e nadadeiras, bordas de facas e mausoléus inteiros e sem cortes empilhados daqui para o céu.
Lisa Bedient depois de escalar Dark Angel acima do Lago Tenaya, Tuolumne Meadows, Yosemite NP (Crédito da foto: Josh Huckaby)
“Le haut connaît le bas, le base ne connaît pas le haut”, escreveu René Daumal no Mont Analogue, que romance alegórico estranho que eu ainda abro às vezes, tarde da noite, sobe algumas páginas e depois as retiro.
O que está acima sabe o que está abaixo, o que está abaixo não sabe o que está acima.
Alguns degraus da tundra, em um poço de sombra confortável, está sentado um jovem cavalheiro de Cambridge, Inglaterra, com um capacete na cabeça e uma corda que se estende para cima de um dispositivo de segurança em seu cinto para um parceiro em algum lugar além do horizonte.
Nós não temos corda. Não temos arreios. Temos apenas nossas mãos, pés e mentes para nos manter conectados à rocha.
Amber Fazzino agarra a parede do dique em Mammoth Lakes.
Bom dia, eu digo, como se nada. Como se meus companheiros - todos muito mais experientes do que eu no trabalho com e contra a força da gravidade - ainda não tivessem desaparecido na lâmina da faca, lutando mão sobre os pés como os primatas que muitos de nós há muito se esquecem de ser. Como se eu já não estivesse me imaginando uma pilha trêmula, esperando o helicóptero chegar e puxar meu corpo da montanha. Se importa se eu subir?
"Você está solando isso?", Ele diz.
Por algum motivo, não havia pensado dessa maneira. Sim, suponho que sim, respondo. E então chego a um beco sem saída e tenho que descer, atravessar sua linha e começar outra nova rota.
Eu não estou sozinha, exatamente. Eu tenho oito parceiros nisso. Mas o máximo que eles poderiam fazer por mim, se isso acontecesse, seria tentar me convencer de volta à razão - para que eu pudesse sair de qualquer posição impossível em que me colocasse.
Dan Molnar clipes parafusos barechested em um dia de esqui pós-pó de inverno.
Por incrível que pareça, quase todas as peças que busco, todas as posições dos dedos dos pés, cada parte do lábio ou borda, nove em cada dez, de qualquer maneira, são ancoradas de cima por sua própria massa ou pelo peso de outra por cima. o ângulo de repouso. Isso me segura. É confortável e sólido. E o que não é sólido pode ser evitado.
Ryan Boyer esperando águas profundas, Tenaya Canyon, Yosemite NP.
Ainda assim, toda vez que faço isso (que, dependendo de estar no topo ou no final de uma subida, nem sempre é frequente o suficiente ou é demais), penso comigo: por que estou fazendo isso?
Existe, é claro, o medo de perder o equilíbrio, de deslizar, de descascar a pele das pontas dos dedos na areia e deslizar pela laje. Há o medo de uma queda livre, a longa pausa no ar, o salto, o esmagamento e a explosão nos seixos bem abaixo. O medo, embora não particularmente racional, sempre ameaça se tornar realidade. Tenho bons amigos que fizeram grandes quedas desprotegidas, quebraram um tornozelo ou foram forçados a lançar uma nova vida da perspectiva de uma cadeira de rodas. E sim, existem aqueles que morreram.
A gravidade é a constante aqui. É meu amigo muito bom e também um inimigo desagradável. Uma polegada dessa maneira é boa. Uma polegada na outra direção, nem tanto.
Gostamos de acreditar que há uma linha entre razão e ilusão. Mas realmente não existe essa linha. A tensão aqui, como em toda a vida, está na tentativa de mudar de um lugar que é seguro e resistente e conhecido por um novo lugar que pode muito provavelmente não ser assim.
Sanda Horna dança ao longo do telhado do Gong Show, Rock Creek Canyon.
Eu estaria mais seguro deitado de costas em um prado? Certamente. Seria menos provável que eu me machucasse em pé no meu deck em casa regando meu tomateiro murcha? Provavelmente. E, felizmente, é um lugar para o qual voltarei mais uma vez - mais tarde. Enquanto isso, não tenho escolha a não ser confiar em meus amigos e no movimento do planeta e seguir em frente.
Eu não posso continuar. Eu devo continuar.
E assim eu rastejo levemente através desta micro topografia brilhante. Esta é a viagem mais elementar. Aqui um choque verde-neon de líquen. Lá o cheiro de poejo esmagado. Um comprimido solto a ser alcançado. O som de uma corrente ascendente nas penas das asas de um corvo. Uma gota de água da infiltração. Finalmente, finalmente, um cume sem vento, uma lata de cerveja morna e o lento retorno do tempo e da visão periférica.
Mas, por enquanto, existe agora. Somente agora.
Pete Clark no colo da 4ª classe "Hurd Burn". (Crédito da foto: Josh Huckaby)
