Vida de expatriado
Ontem tomei um banho com uma bomba de flor de cerejeira.
Foi um dia chuvoso no Japão.
Foto: Sarah Menkedick
Faço um horário maluco de segunda a sexta-feira, das 7 às 7 da manhã, entre o trajeto e a “hora do almoço” que inevitavelmente se transforma em uma extravagância de fotocópias com lanches de sushi de supermercado. Não me interpretem mal - estou gostando do trabalho, meus colegas são ótimos e pareço estar constantemente me jogando em situações nas quais sou superestimulada, com excesso de cafeína e operando com uma enorme adrenalina.
Mas, dito isso, o trabalho só me deixa no sábado e domingo para explorar o Japão, e esses dois dias parecem uma gigantesca loja de doces. Jardim das orquídeas? Café de quadrinhos? Treinar para o campo?
Ontem, a loja de doces estava fechada. Choveu. Derramado. Um amigo e eu tentamos sair explorando, mas espiar a chuva através de um guarda-chuva com sapatos molhados e calças molhadas não se mostrou uma experiência esclarecedora. Então eu fiquei no meu apartamento praticamente a tarde toda, me sentindo culpada por ter sido fechada na minha pequena bolha no meu dia livre, enquanto o Japão continuava sendo o Japão lá fora.
E então tomei um banho com uma bomba de flor de cerejeira. Sakura é o termo japonês para flores de cerejeira. A água ficou rosa acetinada. Afundei na banheira profunda, os lados passando pelo meu queixo e pensei no Japão, na culpa pela viagem e nos detalhes.
É óbvio que a melhor maneira de conhecer um lugar é passear, ver coisas, conversar com pessoas, comer coisas, passear e, em uma palavra - imerso. E é natural que os viajantes sintam uma espécie de culpa por não fazê-lo, ou por não fazer o suficiente ou fazê-lo da maneira certa.
No entanto, ao mesmo tempo, grande parte do lugar penetra no viajante através de osmose, nos mínimos detalhes que acumulam anos de memória.
Foto: Sarah Menkedick
Eu pensei sobre isso no banho. O chuveiro do meu apartamento japonês é suavemente iluminado e perfeitamente projetado, fechado do resto do apartamento por portas de vidro dobráveis. A banheira é funda, como os banhos japoneses tradicionais. A sala se enche de vapor enquanto o banho está enchendo. Naquele dia, o vapor se misturou ao perfume frágil das pétalas de sakura.
O Japão está na minha banheira, pensei. Sim, eu adoraria poder passear e passear por templos e bares yakitori, mas o Japão também está aqui. Nos detalhes. Em cheiros e bombas de banho e na profundidade da banheira. Na vista da minha varanda e no cheiro que me atinge quando abro a porta e saio - o cheiro de árvores, com conotações industriais e notas de especiarias asiáticas.
Foto: Sarah Menkedick
