Narrativa
Robert Hirschfield reflete sobre sua vulnerabilidade a encontros fora do acaso, quanto mais ele viaja.
A mulher UNIFORMADA na estação de metro de Park Street, com a trança preta de edição padrão, faz cócegas na minha mochila para ter certeza de que não vou explodir o sistema de metrô de Calcutá.
Então ela sorri, um crescente de dentes brancos sobrenaturais a poucos centímetros do meu rosto. Nosso momento de combate ao terrorismo juntos já está para trás.
O sorriso dela me aponta para a janela de "reserva", onde o atendente me atira. Eles o têm sentado muito longe da janela, então ele não tem escolha a não ser jogar a maldita coisa.
Antes de fazer qualquer coisa, quero dizer algo a essa mulher sobre sua bolsa fazendo cócegas. (Sinto que me qualifico. Sou uma nova-iorquina, afinal. Vi as torres gêmeas derreterem diante dos meus olhos.) Estou tentando imaginar quais instruções ela recebeu na aula de vigilância sobre ocidentais com mochilas. Nossa inocência óbvia não despertaria tentáculos de suspeita? Qualquer viajante cujo tubo de xampu seja confiscado no aeroporto informará que não há inocência no mundo pós-11 de setembro, 7/7, 26/11.
Parte de mim quer que a segurança do metrô contemple: que mal se esconde por trás do sorriso idiota desse estrangeiro? Mas sua rebelião contra os gongos cinzentos em nosso ninho me enche de uma alegria secreta. Eu gosto do estilo dela. Encantador, horripilante, tirando umas férias da gravidade.
Quanto mais eu viajo para o leste, mais vulnerável sou aos efeitos de ondulações de encontros fora do acaso como esse.
Eu me sinto irremediavelmente atraído por essa mulher uniformizada. (Geralmente sou alérgico a qualquer pessoa de uniforme.) Quero andar com ela, sua trança preta e seus dentes brancos ao longo do Ganges, e contar-lhe coisas que nunca contei a ninguém.
Quanto mais eu viajo para o leste, mais vulnerável sou aos efeitos de ondulações de encontros fora do acaso como esse. Uma vez, nessa mesma estação, fui parado por um jovem indiano e perguntou se eu era escritor. Eu disse que sim, e ele disse que tinha um emprego para mim que me renderia um bom dinheiro. Imediatamente imaginei abandonar meu apartamento em Nova York e morar em Calcutá. Eu nunca o liguei de volta.
Fico tentado a compartilhar com a segurança um sinal na estação de metrô de Park Street, que eu gosto de acreditar que foi escrito por um poeta surrealista e maligno que doa seu trabalho à empresa Metro Railway. Você não deve levar: pele, couro, aves ou caça mortos, fogos de artifício, carne, peixe, explosivos.
