Narrativa
Robert Hirschfield não encontra respostas fáceis quando assaltado por moradores pobres da Índia.
Eu pensei que eles estavam orando. O que mais eles estariam fazendo na zona rural de Bengala Ocidental, mãos pressionadas palma contra palma ao luar? Afinal, era a Índia.
Mas a fila de homens pendurados na estrada não nos deixou espaço para passar. Eu estava muito ocupado escondendo os cheiros noturnos de lagoas para ficar apreensivo no começo. Eu não dirijo um carro, ou geralmente ando de carro, então, morar em um veículo me coloca em um estado estranho de distância do mundo.
Vinay, 26 anos, leva energia solar às aldeias rurais e trago meus quadrados de papel para escrever. O que esses cavalheiros trouxeram, mãos caídas para os lados agora, corpos pressionando contra vidro e metal?
Nas calças brancas soltas, o rosto da noite estava mais escuro do que há um minuto atrás. A voz do porta-voz era tensa, não exatamente zangada, mas mantida por uma sombra zangada que me segurava.
O carro de Vinay foi de repente uma bolha entre aldeias. E eu era uma colméia de átomos formigantes, conhecido como medo.
Vinay não levantou a voz quando falou com a cabeça na janela, mas também não abaixou os ombros. O homem era um pobre aldeão e Vinay era um amigo dos pobres.
"Eu tento seguir o caminho de Gandhi", ele me disse.
Sério?”Isso não é algo que você ouve muitos jovens indianos dizer nos dias de hoje.
“De verdade.” Ele deu de ombros, como se dissesse que se isso o tornava um espécime raro, tudo bem com ele.
Observando Vinay tentando manter um ahimsa flutuando na escuridão, vi um homem andando em uma corda bamba invisível cuja altitude se arrastava ao redor dele sem ser vista. Ele só sabia que tinha que continuar andando.
"Dê-me o dinheiro na minha bolsa", ele chamou o motorista sentado atrás.
Vinay entregou o dinheiro e o círculo de ladrões desapareceu.
"Estranho", eu disse, sem saber mais o que dizer.
