Viagem
O Matador apresenta histórias de viagens condensadas em três frases ou menos.
Na semana passada, ligamos para o Micro Notes.
O objetivo era contar uma história completa da viagem - algo com caráter, cenário, cronologia e, idealmente, algum tipo de transformação - em três frases ou menos.
Alguns padrões interessantes me ocorreram enquanto eu lia as observações:
1. Quanto mais escritores tentavam criar um contexto ou fornecer informações básicas, mais ele trabalhava contra o efeito / poder geral da história. Em três frases simplesmente não havia espaço.
2. A escrita mais eficaz é como as atualizações do Twitter. Eles pareciam presumir você, pois o leitor já sabia tudo e, portanto, o escritor precisava apenas se lembrar do que estava acontecendo ou do que havia acontecido. Eles pegaram um momento específico no tempo e no lugar e relataram isso sem tentar torná-lo mais do que era. O que, é claro, dá a chance de ser mais do que era.
No geral, dezenas de pessoas enviaram seus trabalhos. Grandes ups para todos que enviaram algo. Estes foram os nossos favoritos:
Maya Marie Weeks
Em Reykjavik, fiz o mesmo que em Grass Valley: andava pelas ruas como um morador sem carro, tomando café, evitando pisar em cocô de cachorro. O espaço é relativo, mas a coisa sobre a Islândia é o horizonte torto da ilha. Nenhuma das minhas fotos acabou.
Alex Blackwelder
Eu amei a China até que um homem casado mordeu minha orelha em um trem três horas ao sul de Pequim. Ele me disse que me amava, mas eu fingi não entender. Depois que ele saiu, uma mulher amável embarcou e me segurou até eu amar a China novamente.
Susan Marjanovic
Sentado em uma velha varanda da Carolina, sob sinos de vento feitos de maçanetas e torneiras velhas, tocando um pequeno piano de brinquedo tentando capturar o som da minha satisfação. Hoje plantei mudas de abobrinha.
Audrey Medina
Nós quatro passamos a manhã de pijama, lançando moscas amarradas em casa na extensão cintilante e sem patos de Duck Lake. Escondidas entre as ponderosas sob uma crista de granito sierraniano, nossas pequenas tendas cheiravam a truta frita, cães molhados e bourbon derramados de frascos de plástico. Na caminhada de volta pela montanha, passamos por uma placa de ferro enferrujado que dizia “Duck Lake 2, 0 M;” sua extremidade pontiaguda inclinada em direção a um garfo anteriormente esquecido na trilha.
