Narrativa
Robert Hirschfield encontra um momento de graça em uma performance de rua na Índia.
A FAMÍLIA chega e estica uma corda entre duas árvores na Sudder Street. O pai toca um tambor para nos chamar de nossos hotéis degradados, e sua filha mais nova, talvez doze, está parada na corda, os braços abertos, como se ela estivesse prestes a voar para longe.
Estou do lado de fora do Hotel Diplomat sem nada para fazer. Um momento perigoso. O poeta indiano que devo conhecer chega meia hora atrasado. Estou cansado de esperar. Realmente não gosto da poesia dela. Talvez ela não goste da minha.
O calor de Calcutá está pressionando minha garganta como um polegar desleixado. Para minha surpresa, me vejo me aproximando da corda, onde a jovem garota de rosto velho, em seu vestido de prata sujo, está dando seus primeiros passos. Normalmente, eu não gosto de ver os que não têm entretenimento. Mesmo aqueles como eu navegando pelos rigores da água fria apenas nos hotéis. Mas lentamente, essa garota começa a me separar dos meus pensamentos grampeados juntos sobre a equação social aqui. A cada passo que ela dá, fica claro para mim que não é apenas a corda que ela domina, mas o espaço ao redor da corda.
Normalmente, eu não gosto de ver os que não têm entretenimento.
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