Narrativa
Robert Hirschfield percorre Jerusalém à primeira luz.
Entro na Cidade Velha depois do amanhecer. Silenciosamente, como eu quero roubá-lo. Passo pelo Portão de Sião e sigo as paredes cor de areia até o Bairro Judeu. As lojas que vendem doces e livros sagrados estão fechadas.
Abaixo deles, colunas romanas que se erguem de outra Jerusalém. Eu quero dizer para cada coluna: “Você está falando hoje? Eu recebo pelo menos um segredo? Um pequeno segredo romano? Romanos solitários devem ter falado uma raia azul ao seu redor.
Longas sombras judaicas passam por mim a caminho do Muro das Lamentações. Acho que tenho menos a dizer a eles do que às colunas. As sombras que eu conheço. As sombras com as quais eu cresci.
No final da rua, os becos eternamente escuros do Bairro Muçulmano avançam em direção a manchas distantes de luz. Nada é realmente distante na Cidade Velha. Mas a luz, afastada pela escuridão, dá a impressão de uma separação séria.
As lojas estão fechadas. Em breve os turistas entrarão em Jerusalém árabe através de seus muitos portões, e as persianas se levantarão, e até os cristãos que transportam suas cruzes para o Calvário serão pressionados a comprar bagagem, tapetes, vestidos árabes por um quarteirão.
Não vou acordar a cidade murada de seu sono para lembrá-la de que é uma cidade contestada, objeto dos sonhos úmidos de três religiões. Eu gosto do jeito que está agora, navegando dormindo sob todas as reivindicações feitas em seu nome.
