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Com a quantidade certa de Jack Daniels, tudo é possível…
Muito antes de o karaokê atingir o mundo ocidental, onde de alguma forma se transformou no Carry-O-Key, não havia 5 ou 6 monitores montados nas paredes das barras.
Não havia vídeos acompanhando a música nem palavras fluindo na parte inferior da tela.
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Bares eram para beber e cantar. As TVs eram para assistir a notícias, desenhos animados, novelas e aulas de culinária.
Em um período de 17 anos de solteiro, entre as esposas número dois e três, me vi fazendo muitas piadas.
Em algum momento da noite, onde quer que eu estivesse, seria convidado a cantar karaokê por qualquer anfitriã encantadora pela qual eu estivesse comprando bebidas na época.
"Nah, eu não canto" era a minha resposta padrão e se eles continuassem me incomodando, eu sairia, encontraria outro bar e me apaixonaria por uma anfitriã diferente; alguém que poderia beber Jack on the Rocks comigo e não ser um pé no saco.
Naqueles dias, o karaokê consistia em um toca-fitas, microfone e um livro do tamanho de uma Bíblia - você sabe que hotéis grossos em livros deixam mesas de café para você colocar suas bebidas.
Eu já ouvi muitos empresários japoneses estragar o My Way. Achei que não poderia fazer pior.
Ah, sim, os realmente grandes bares de karaokê tinham um placar, um grande quadro preto com números brilhantes de LED.
Um medidor de aplausos daria a cada cantor uma pontuação com base em quanto barulho a platéia fazia quando a música acabou.
Quase todos os karaokês tinham as mesmas três músicas em inglês, My Way, Sixteen Tons e You Are My Sunshine. Mesmo se eu soubesse cantar, nenhum deles seria da lista dos dez melhores.
Inferno, fui expulso do coral de garotos por não praticar; o que eu deveria saber sobre cantar?
Bem, uma noite cheguei a este bar com dezenas de lindas anfitriãs e com a quantidade certa de Jack Daniels em mim para experimentá-lo.
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Eu já ouvi muitos empresários japoneses estragar o My Way. Achei que não poderia fazer pior.
Provavelmente ninguém no local sabia inglês suficiente para me entender, de qualquer maneira, então, que diabos, quando uma garota me perguntava se eu poderia cantar, eu daria o meu melhor.
Com certeza, antes que eu pudesse terminar minha primeira bebida, uma anfitriã me pediu para cantar.
"OK, deixe-me tentar o My Way", eu disse a ela.
Eu tropecei e me atrapalhei com a música, olhando de soslaio para o livro e tentando fazer barulhos junto com a música. Frank Sinatra provavelmente rolou em seu túmulo (ou cama de hospital, não sabia onde ele estava na época) algumas vezes.
Mesmo meio gessado, eu era autoconsciente; suor escorria da minha testa. A música parecia ter cerca de duas horas de duração.
Afastei o último “caminho” de maneira agradável e barulhenta, coloquei o microfone em cima do balcão, bati o resto da minha bebida e procurei a porta, caso eu precisasse sair rapidamente.
A multidão enlouqueceu, o medidor de aplausos bateu em “98” e o dono do bar trouxe uma garrafa de uísque com a metade da altura da garota sentada ao meu lado; meu prêmio pela maior pontuação naquela noite.
Compartilhei a garrafa com todos e logo estávamos todos cantando Sixteen Tons e You Are My Sunshine.
Agora, eu sou um karaokeholic.
