Surfar
Todas as fotos por autor.
Na segunda parte da busca contínua por tubos de Jon Clarke, o autor vai para a cidade de Lobitos, no Peru, onde ele tem um desagradável desentendimento com um morador local.
Nas próximas dez horas, vou sofrer três contratempos na minha tentativa de surfar no meu primeiro tubo. O último me deixará fora de ação por semanas. Eu acho que às vezes as coisas simplesmente não devem acontecer.
É a minha última oportunidade há um tempo para conseguir meu primeiro barril. Estou trocando a costa do Peru pelo interior do Brasil em alguns dias. Uma combinação de gráficos de swell favoráveis e histórias das incríveis ondas de Lobitos me levaram a esta cidade semi-deserta de petróleo.
Puxo minha prancha para fora de sua bolsa generosamente acolchoada no albergue de surf de Nacho. Os capangas da El Dorado Bus Company fizeram um bom trabalho: há um buraco na cauda. Rachaduras percorrem todo o caminho até a ficha da trela. A camada inferior do quadro se separa quando pressiono a parte superior. Este fórum está no ponto de ter seu traseiro quebrado. Rangendo os dentes, pergunto a Nacho se há um modelador na cidade.
Há um crânio de baleia no jardim da frente. Nacho vaga até o portão lateral da casa e grita por cima. Um cara seminu sai do portão, se coçando.
"Darwin é preguiçoso, então você terá que se sentar ao lado dele e garantir que ele faça o reparo ou você ficará esperando por dias", explica Nacho enquanto Darwin pisca para nós dois. Obediente, fico por aqui para fazer uma conversa educada, mas insistente, enquanto Nacho desce a pista. Darwin vê a fibra de vidro morta da cauda e espalha uma mistura espessa sobre a espuma exposta. "Estará seco em algumas horas", ele me diz, enquanto centenas de minúsculos mosquitos famintos orbitam em nossas cabeças.
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Enquanto espero, um surfista chamado Al, de Manchester, se oferece para me mostrar o mercado local. Corremos pela areia quente e ardente entre casas de madeira tombadas. A loja está quase vazia, cheia principalmente de latas. Uma seleção de produtos podres fica embaixo de toalhas. "A entrega das frutas chega amanhã", explica o dono da loja. Aceitamos macarrão instantâneo, pão e um abacaxi de aparência segura.
Nas costas, sinto um baque surdo na ponta do pé. Olho para baixo e vejo um líquido vermelho grosso já se espalhando entre os dedos dos pés. Uma inspeção rápida confirma minha suspeita: acabei de fazer um buraco no meu pé.
“Não se preocupe”, Al oferece alegremente, “podemos colar com força. Fiz exatamente o mesmo quando fui atingido na cabeça pela minha prancha na semana passada. Ele abaixa a cabeça, separando o cabelo para exibir uma cicatriz roxa. De volta a Nachos, drible anti-séptico sobre a grossa pele, cutucando grãos de areia na parte interna do meu pé. Al fecha a aba e aperta uma dose generosa de cola nas bordas irregulares. Eu estou arrumado.
Eu cautelosamente desço os degraus das colinas que cercam a famosa onda de Lobitos. Já existem dez pessoas na água, todas remando constantemente para continuar no ponto em que ondas de um metro e oitenta estão descascando na baía. Cada onda tem dois ou três surfistas remando, gritando um com o outro e entrando.
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Ando pelas sobras estrondosas das ondas. As famílias peruanas se espalham pelas águas rasas a seis metros de distância do local em que Al teve o corte na cabeça. É um remo bem fácil, e estou logo na decolagem.
A atmosfera na água é intensa e a qualidade do surf é alta. Os surfistas remarão ainda mais em um jogo de frango para fazer quedas acentuadas nas ondas e ter prioridade. As pessoas gostam de ondas de qualquer maneira. Todo mundo quer pegar o seu próprio e estragar o resto. Trinta minutos depois, eu consigo uma pequena onda que alguém não me grita ou rouba. Os números na água dobraram, com mais pessoas chegando constantemente à fila.
Trinta minutos é tudo que consigo. Enquanto estou remando para a decolagem, ouço uma conversa furiosa atrás de mim. A próxima coisa é um puxão na minha trela. Sento-me no meu skate e me viro quando um peruano grosso chega até mim e fica no meu rosto.
"Va p'alla." Saia daqui. Eu o encaro sem entender, confusa. "Va p'alla", ele repete, me empurrando e apontando de volta para a costa. "Que ele hecho?" Eu respondo: O que eu fiz? Em resposta, ele desliza para fora da parte de trás de sua prancha e, com a força de sua flutuabilidade auxiliada por um empurrão, bate a ponta afiada do nariz na minha caixa torácica. Estou totalmente pego de surpresa e desequilibrado. Eu me viro e quando volto a me erguer novamente, ele está de volta ao seu quadro, me encarando.
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Não sou um lutador, e flutuar em uma prancha cercada por vinte peruanos parece um péssimo lugar para começar; Volto para a praia e começo a remar. Talvez uma das ondas próximas. Eles não são os barris de trituração de Lobitos, mas pelo menos vou surfar sem problemas.
É quando eu me alongo para um golpe de remo e sinto um estalo no meu lado, acompanhado por uma pontada de dor. Eu sei imediatamente - este é o fim da minha viagem de surf. O resto do dia ficará sem litoral, vendo outras pessoas se metendo em tubos até eu pegar o ônibus de volta para casa.
Enquanto estou me arrastando para fora da água, passo por um garoto estrangeiro de olhos arregalados, jovem demais para uma navalha de barbear. "Qual diabos foi o problema dele?" Eu explodo, querendo expressar a injustiça de tudo isso para alguém. "Nunca surfei em lugar nenhum", ele responde com um sotaque irlandês trêmulo.
Balanço a cabeça e continuo mancando em direção à costa, com uma dor entorpecida ao meu lado, deixando-o absorvido em seu próprio terror particular de um dia em Lobitos.
